Камасутра для Микки-Мауса

– Глупости, – взвизгнул администратор, – не беспокойтесь, Андрон Сергеевич, сейчас она сбегает, ну-ка, живо, одна нога здесь, другая там… Пыль она животом собирает! Дуй за сигаретами.

Взяв у парня ассигнацию, я пошла к метро. Завернула за угол здания спортклуба и увидела машину «Скорой помощи», ГИБДД, роскошный, вызывающе красный «Мерседес» и скособоченный «жигуленок» со смятым капотом. Очевидно, здесь только что произошло столкновение.

Вокруг автомобилей суетились три милиционера, на тротуаре стояли зеваки, я тоже притормозила и уставилась на происходящее.

– Да он небось пьяный! – заорал мужичонка в грязных джинсах. – Я ехал по своей полосе, крался ваще, сорока не было на спидометре. Вдруг бац! С противоположной стороны! Обожравшись он или обкурившись! Точняк говорю! Пусть теперь платит! Вон сидит, не вылазит, боится небось или не может на ногах устоять. Ну-ка, дайте я ему пятак начищу!

– Ты замолчи, – велел один из патрульных, – ща разберемся, отойди в сторону тихо.

– Еще и тихо! – взвыл шофер. – Может, мне ему задницу джемом намазать! Совсем офигели, да? Раз в «мерсе» сидит, так ему все можно? Нет, я этого так не оставлю, тоже друзей имею…

– Успокойтесь, – буркнул милиционер, – марка автомобиля нам по фигу.

– Ага, – завелся было потерпевший, но тут сотрудники ГИБДД открыли дверь «Мерседеса», и из салона буквально выпал молодой мужчина.

Его лицо, красное, с открытыми глазами и разинутым ртом, показалось мне отчего-то знакомым.

– Тю, – воскликнул мужик в джинсах, – что я вам говорил, в жопу плохой! Ваще без рефлексов!

– Доктор, – позвал один из ментов.

Полная женщина в белом халате присела около тела.

– Экзитус леталис, – пробормотала она.

– Вроде целый совсем, – растерянно отозвался один из гаишников, – да и удар-то ерундовый, ну железку чуток помяло, с чего ему помирать?

– Может, сердце прихватило, инфаркт за рулем дело частое, сами знаете, – спокойно ответила врач, – это не наш клиент.

– Так он че, труп? – растерянно засипел шофер «Жигулей». – Кто же мне теперь за капот заплатит?

– Дед Пихто, – довольно зло ответил из толпы рыжеволосый юноша в мятой футболке, – человек умер, а ты о железке дрожишь.

– Ага, – чуть ли не с кулаками налетел на него потерпевший, – меня машина кормит!

– Идите в микроавтобус, – сухо приказал один из ментов.

Другой, листавший паспорт, воскликнул:

– Молодой совсем. Войтыко Олег Сергеевич. Шестьдесят восьмого года рождения, прописка московская, женат на Омаровой Алике Тахировне, детей нет.

У меня перед глазами неожиданно заплясали разноцветные зайчики. Олег Сергеевич! Тот самый излишне полный парень, к которому на моих глазах чуть ли не с распростертыми объятиями бежал в тренажерном зале Родион.