Мама для Ромашки

Понедельник начинается с целого вороха косметики и жалких попыток закрасить румянами и тональником бледность на лице и не сходящие от постоянных слез синяки под глазами. Мама видит, что со мной что-то не так, но с вопросами не лезет. Пока. И на этом ей спасибо. Хотя, честно говоря, думаю, она догадывается, в чем причина такого моего состояния.

На работу еду не на байке, а на такси. На самом деле от недосыпа и испорченного аппетита в теле поселилась постоянная слабость, и я боюсь садиться за руль своего железного коня, чтобы, не дай бог, не влипнуть в неприятности.

Как бы ни было отвратительно на душе — жить еще хочется. Да и диплом никто не отменял.

До конца практики остается две недели. Четырнадцать дней, которые нужно пережить.

В офисе закрываюсь в своем кабинете и до обеда даже не высовываю нос. Двери в приемную то и дело открываются, закрываются, слышен топот ног, у Беркутова сегодня, как никогда, многолюдно.

В обед я никуда не иду, но зато могу с чистой совестью уйти с работы на час раньше.

Выхожу из кабинета, и спускаюсь на парковку. Чувствую себя, как ёжик в тумане: иду, а куда — не знаю.

Совершенно запамятовав, что вообще-то я сегодня на своих двоих, выругалась себе под нос и уже хотела направиться на остановку, когда дверь открывается, и в моем поле зрения появляется довольный и улыбчивый Левашов.

— Алиса, привет! Сегодня что-то раза три мимо твоего кабинета пробегал, да так и не зашел поздороваться.

— Здравствуйте, Марат Сергеевич, — киваю и вымучиваю из себя улыбку.

— Ты домой?

— Домой.

— Ты на машине?

— На автобусе, — выдаю односложные и сухие ответы.

— Так давай я тебя довезу, — машет головой мужчина и щелкает брелоком, — я все равно еду в твоем направлении.

— Откуда вы знаете мой адрес? — удивленно смотрю на Левашова, но тот лишь жмет плечами и проходит к своей новенькой дорогой Audi, закидывает портфель и пиджак на заднее сидение.

— Отдел кадров со мной соседствует. А я люблю гонять чаи, — подмигивает мужчина, услужливо открывая для меня дверь. Что-то он сегодня само очарование, болтлив, как никогда. — Садись.

Как-то на ум неожиданно приходит другой джип и другой водитель, который также изображал джентльмена… да уж.

— Нет, спасибо, — пячусь назад, к дверям.

 — Я, пожалуй, прогуляюсь и…

— В дождь? — недоверчиво косится Марат Сергеевич, — я, конечно, все понимаю, но я же не маньяк какой-то. Да и погода точно не располагает к пешим прогулкам.

— Авт…

— В автобусе сейчас толпы разъезжающихся офисных работников. Так что, прошу, — машет рукой мужчина и замирает в ожидании моего ответа.

Только хочу сказать уверенное “нет”, когда слышу, как за спиной хлопает дверь. По спине пробегает холодок, и, оглядываясь, я вижу Беркутова, который направляется к нам.