Фригидная для оборотня многоженца

Он что… мои деньги все до копейки забрал?! Сколько готовился?! Как провернул?! Не верю. Вновь пытаюсь расплатиться. Ничего.

Звоню на горячую линию в банк. Там мне сухой голос оператора сообщает — все счета закрыты. Да что ж это такое?! За что Джек так со мной? За фригидность? Глупо. Гадко. Никто не заслуживает такого обращения.

Официантка ждет. Мнется рядом. Расплачиваюсь наличными. Пересчитываю сколько осталось. Негусто. Привыкла я картой платить. Особо деньги никогда и не снимала. В кошельке наличные всегда только на мелкие расходы.

Квартиру снять не хватит. По факту я нищая.

Бездомная. Жутко. Не могу принять. Отказываюсь верить.

Первый порыв — побежать к Джеку. Потребовать вернуть мое. Чужого не прошу. Пусть финансы у нас во многом общие были. Но имелись у меня и личные сбережения. И на нашем совместном счете добрая половина моих денег. Что делать?! Как выкрутиться?!

Опускаюсь еще на одну ступень ниже. Выхожу из кафе. Бреду снова в парк. Лавочка. Достаю мобильный. Начинаю обзванивать всех знакомых. Плюю на гордость. Стыд. Без разницы. Прошу что угодно, денег, ночлег. Унижаюсь. Плачу. На последних звонках уже умоляю.

Ответы все как под копирку. Холодные. Официальные. Словно и не знал меня никто из них. Даже не извиняются. Просто отказывают. Завершают разговор. Если перезваниваю — больше не принимают вызов.

Так не бывает! Не может весь мир в один миг отвернуться! Он хочет меня сломать. На дно опустить. Ниже. Только зачем?

Оглядываюсь по сторонам. Люди спешат. Снуют взад и вперед. И них есть жизнь. Радость. Заботы. Счастье. А у меня чернота. Тупик. Ощущаю себя невидимой. Никому не будет дела, даже если вот тут сейчас замертво упаду.

Нет, к Джеку не пойду.

Не унижусь настолько. Да и результата это не принесет. Раз он это все затеял. Он именно моей сломленной мольбы и жаждет. Остается только один выход. Прыгнуть назад в прошлое. Окунуться в иного рода грязь. Можно сказать, в родную. Прийти к истокам.

Поднимаюсь. Шатаясь, направляюсь к магазину. Покупаю бутылку водки — пропуск. Сажусь на автобус. Еду на окраину города. В место, которое когда-то покинула. Искреннее полагала — навсегда. Снова ошиблась. Сколько еще впереди этих ошибок и потрясений?

Бреду по пыльной дороге. В конец полуразвалившихся домов.

Нахожу нужную покосившуюся дверь. Стучу. И уже хочется бежать. Без оглядки. Только некуда бежать.

— О, блудная дочь явилась! — дверь открывает отец. Ухмыляется одним-единственным передним зубом. Обдает меня многолетним перегаром. Три пера на голове взлохмачены. Грязные семейные трусы. Рваная, замызганная, никогда не стиранная футболка. Все как всегда. Тут время остановилось. Ничего не меняется. — Че вспомнила папку, шалава!

Ничего не говорю. Протягиваю бутылку. Прохожу внутрь.

— Другое дело! — сжимает в руках водку.