Невеста для генерального (СИ)

Пара секунд, и мой новый друг начинает мурлыкать во всю свою котенкину мощь. Даром что мелкий — такому звуку любой трактор позавидует.

Когда вхожу в дом, чувствую себя заправским разведчиком: оглядываюсь по сторонам, чтобы никто не засек. Резво поднимаюсь к себе и выпускаю котенка. Тот сразу драпает под кровать и прячется там.

— Кис-кис, — пытаюсь его выманить, но куда там. Ладно, пусть попривыкнет.

Сооружаю ему лежбище из коробки для обуви и своих старых вещей, пихаю под кровать, а потом бросаю мимолетный взгляд на часы. Время ужина.

Мысленно хлопаю себя ладонью по лбу. Точно, ужин! Котенок наверняка тоже голодный. И магазинов поблизости, чтобы купить ему корм, попросту нет.

Ладно, незаметно стащу что-нибудь со стола.

Можно, конечно, сходить на кухню к Жану, но боюсь, тот начнет задавать лишние вопросы, ведь раньше я так не делала, тем более не таскала еду с собой наверх. А мне эти расспросы ни к чему.

Когда я спускаюсь, вижу, как Максим выходит из своего кабинета.

— Ты уже вернулась? Отлично. Пойдем в столовую, стол как раз накрыли.

Мы садимся за стол, и я досадливо морщусь. Поджимаю губы, глядя на свою тарелку.

— Что-то не так? — хмурится Рокотов.

Конечно, не так! В моей тарелке мидии. А вот аппетитный сочный стейк — в тарелке Максима.

Я сильно сомневаюсь, что котятам можно морепродукты.

Почему в моей тарелке мидии?!

— Ты говорила, что соскучилась по морепродуктам, я велел Жану приготовить их для тебя.

Упс. Похоже, я умудрилась возмутиться вслух.

— Да? Спасибо большое, я просто забыла.

Максим начинает резать свое мясо, а я осматриваю стол. Блин, и стащить больше нечего, кроме его стейка. Сыр, фрукты, овощи, салат из морепродуктов, листья салата — и все. Грустнею, даже аппетит пропадает. Я тут, значит, ем, а бедный котенок на диете. Эх.

Ладно, в крайнем случае поздно вечером наведаюсь на кухню, стащу чего-нибудь, когда Жана уже не будет.

«Потерпи, дружок», — мысленно обращаюсь к новому другу.

Максим с аппетитом ест свой стейк, а я печально констатирую факт: убывает.

Тилиньк-тилиньк. Это его телефон. Алилуйя!

Рокотов отвечает и выходит из столовой. Азарт и страх быть пойманной подгоняют меня лучше всякого допинга, я хватаю салфетку и заворачиваю в нее несколько кусочков мяса с его тарелки. Довольная собой, прячу добычу за высоким блюдом с салатом как раз за секунду до того, как Максим возвращается.

Он садится за стол и с недоумением косится на свою тарелку. Потом на меня.

А я что? Я ничего, я тут примус починяю, то есть ем свои мидии.

— Что такое? — невинно хлопаю ресницами.

— Ничего. Мяса вроде было больше, — чешет затылок он, а я в ответ лишь пожимаю плечами.

И его телефон снова звонит.

— Да что ж такое, поесть спокойно не дадут, — он бросает вилку на стол и снова встает.