Невеста для генерального (СИ)

Жар предвкушения разливается по телу помимо моей воли, и я вздрагиваю от собственной реакции. Его лицо все ближе и ближе, а спустя мгновение я чувствую на губах его горячее дыхание.

Одна его рука скользит по моей спине, а второй он обхватывает мою шею, прижимая к себе еще плотнее.

Наш поцелуй совсем не похож на тот, первый, когда Рокотов поцеловал меня на глазах у Августа Адольфовича. Тот был слишком грубый, подчиняющий. Этот совсем другой.

Прикосновения губ к губам, поначалу легкие, как взмах крыльев бабочки, становятся все более горячими, требовательными. Рокотов сметает мои последние сомнения своим напором.

Я размыкаю сомкнутые зубы, впуская его внутрь, и… отвечаю на поцелуй.

Всецело поддаюсь нахлынувшим острым ощущениям, пока наши языки дерзко заигрывают друг с другом. То, что на мне нет бюста, лишь добавляет остроты, ведь пиджак Рокотова расстегнут. Его тонкая рубашка и почти невесомая ткань моего платья — вот и все, что нас разделяет. Низ живота начинает сладко пульсировать, и я чувствую, как слабеют ноги. Обнимаю его за шею, чтобы не упасть, зарываю пальцы в его волосы.

Я не знаю, сколько длится наш поцелуй, теряю счет времени, но когда наконец-то прихожу в себя, отстраняюсь и ошарашенно смотрю на Рокотова.

Пугаюсь своих эмоций. Потому что в какой-то момент мне захотелось, чтобы это продолжалось вечно, чтобы Рокотов не останавливался. Меня как будто унесло куда-то далеко-далеко отсюда.

Никто не вызывал во мне такую бурю ощущений одним только поцелуем!

Рокотов медлит, но отпускает меня. И я вижу, как горит его взгляд. Или это отражение моего огня в его глазах? О-о-о…

Слава богу, он меня поддерживает, ведь голова все еще кружится.

А потом я резко вспоминаю, что мы тут не одни, и смущенно опускаю взгляд. Ругаю себя на все лады, что с таким пылом ответила на поцелуй. Наверняка Рокотов все почувствовал и обязательно мне это припомнит.

Чем я думала? То-то и оно, что в тот момент я не думала вовсе, отдалась инстинктам.

Такого больше допускать нельзя, иначе я рискую каким-нибудь совсем не прекрасным утром проснуться в одной постели с Рокотовым. Посмотреть на него влюбленным взглядом и получить холодный от ворот поворот: «Спасибо, ты свободна. Может, когда-нибудь повторим.

Или нет».

И кого винить? Только себя. Он ведь с самого начала обозначил свою позицию, честно рассказал, что ему от меня нужно. Постель.

Но что, если я захочу большего? Да что там, кажется, уже начинаю хотеть, несмотря на все, что о нем знаю. Несмотря на разницу между нами, несмотря на Богдану.

«Мечтать не вредно, — саркастично заявляет внутренний голос. — Только не говори, что растаяла от одного-единственного поцелуя и уже втюрилась в него как последняя дура».

«Конечно нет, — тут же возражаю сама себе.