Ну, здравствуй, Герой!

Да и сам бал ещё не успел стать обыденным, приевшимся, опостылевшим мероприятием. Не успел превратиться в рутину и обязанность… по крайней мере, у меня. Про Шифееву не могу сказать. Я не знаю, чем она тут двенадцать лет занималась.

Выскочили мы из круга танцующих с окончанием очередной мелодии и нос к носу натолкнулись на какую-то другую пару. Альбина прямого столкновения избежала, а вот я — нет. Точнее, я-то столкновения почти избежал тоже. Вот только тот, столкновения с кем я избежать пытался, делал совершенно противоположное — пытался его не избежать. В траектории его движения четко читалось намеренье протаранить, а лучше сбить меня с ног.

И я бы ушёл, смог бы уйти, сделав это практически на одном рефлексе, на привычке, наработанной годами посещения спортивных секций. Ушёл бы… если бы мой локоть не держала Альбина. Что чрезвычайно ограничило возможность моих действий.

В результате: я на ногах удержался. Но оказался облит шампанским, выплеснувшимся из бокала, который держал мужчина, избежать столкновения, с которым, я и пытался.

— Аккуратнее, блин, нельзя? — вырвалось у меня само собой, раньше, чем я успел даже подумать, когда я наклонился, рассматривая пятно на белоснежном дорогущем пиджаке, который Альбина мне битых два часа вчера выбирала.

Хрен бы с деньгами, часы и нервы мои жалко.

Мужик ничего не ответил. Вместо этого ухмыльнулся нехорошо и медленно, демонстративно вылил мне на голову остатки шампанского из своего бокала.

Ярость вспыхнула мгновенно. Бросилась мне в лицо вместе с краской. Вот только, она же и отрезвила. Заставила сбросить с мыслей дурман праздника и расслабленности.

Я замер на месте и внимательно окинул противника (а, что это именно противник, сомнений уже не было) взглядом, пытаясь максимально быстро, но максимально точно оценить, что он из себя представляет: высокий, на полголовы выше меня, широкоплечий, самоуверенный, надменный.

Это то, что касалось внешности. Что касалось Системы… Сто сороковой — сто пятидесятый уровень. То есть, примерно равен Графу Де Флёру из Камиша. Тому самому любителю кожаных курток. Вот только, если тот был однозначный «Рога», то этот, скорее всего «Танк», если судить по позе, манере держаться и особенностям мускулатуры.

Танк сто сорокового уровня (берём по минимуму) и нуб тридцать третьего — понятна становится его надменность, самоуверенность и издевательская ухмылка. Непонятно только подобное отношение ввиду двести девяносто плюс Боевого Мага, держащегося за мой локоть. Хотя…

Я бросил быстрый взгляд на спутницу свою, потом на спутницу противника. Эти две красивых и эффектных дамы, примерно одного возраста, если на вид, напряжённо смотрели друг на друга и ловили малейший жест противницы… да, тоже вполне однозначно — противницы.