1971. Агент влияния

Не умеют они варить кофе, определенно. Или просто кофе в кафе самый дешевый? Из плохих зерен хорошего кофе не сваришь.

В общем, сидели мы со Стивом, разговаривали, и неожиданно между нами протянулась ниточка доверия, которая с каждым разом, с каждой нашей встречей все крепла. Он приезжал ко мне еще раза три, и я почему-то был этому очень рад. Почему? Наверное, потому, что хочется в чужой стране, среди людей, которые от тебя чего-то хотят, обрести того, кому от тебя ничего не надо. Кроме общения, приятной беседы «ни о чем». Товарища, друга.

Хотя… друзья на самом деле остались в далеком-предалеком детстве.

После сорока лет друзей быть не может – только товарищи, приятели, каждый из которых живет своей жизнью и который десять раз подумает, прежде чем встать с тобой рядом против всего мира. И не встанет. Потому что семья, жена, дети… и вообще – это мои проблемы, а не его. Приятельские, вот так лучше будет назвать наши отношения со Стивом. Правильнее.

Вот как-то и зашел у нас разговор о том, как тяжко в одиночку содержать такое поместье. Пусть и не очень большое, но… трудоемкое. Тогда-то Стив и рассказал мне о своем друге, бывшем бандите, желающем, так сказать, ударным трудом искупить… и всякое такое прочее.

Все вояки вроде меня, все снайперы – обязательно в той или иной степени параноики. Мы выискиваем в действиях людей вокруг нас что-то такое, что может указать на глубоко законспирированный план по нашему искоренению. Раздумываем, не хочет ли некто зайти со спины и пустить пулю в затылок. Это помогает в боевой работе, но мешает в быту, потому что в быту не так уж и часто кто-то мечтает зайти тебе со спины и пустить в нее пару пуль.

Вот и я первое, что подумал, не собираются ли ко мне подвести некого троянского коня, чтобы… да мало ли что может сделать тот, кто состоял в одной из самых больших и жестоких банд в США! Я – богатый человек, могут решить, что дома хранятся ценности. Ну или… ну не знаю, что еще, но только бандита в доме мне и не хватало!

Но потом я все-таки отбросил эту мысль – Стив не тот человек, чтобы заниматься такими гадостями. Я с ним много говорил, и Стив был со мной искренен – фальшь я чувствую, слава богу, мне не десять лет, и я не ребенок, чтобы не отличить фальшивые нотки в рассказе.

Тем более что моя «база данных» в голове помогает отделить зерна от плевел. Да и рассказ о его друге слишком уж по-голливудски мелодраматичен, чтобы кто-то всерьез попытался впихнуть мне, старому тертому цинику, нечто подобное. Я верю в любовь, но чтобы в такую? Чтобы сломать свою жизнь об коленку ради женщины, пусть даже и красивой? Не верится в такое. А раз не верится – надо искать какую-то другую причину. Но это опять же – паранойя.