Искалеченные

Он стоял, прислонившись к стене рядом с Мелани, и буквально пожирал взглядом подругу. После чего наклонился и что-то ей проговорил, заставив ее рассмеяться.

– Линдси, мы отойдем на пару минут, – Мелани посмотрела на меня извиняющимся взглядом, когда ее потянул на выход Марк.

В своем обычном состоянии я бы непременно пошутила про Марка и "пару минут скорострела". Но сейчас мне было не до смеха. Меня все еще продолжало лихорадочно трясти после «встречи» с дилером.

Я уселась на один из диванов рядом с гитаристом и посмотрела на стол. Бутылка с темной жидкостью, забитый бонг и несколько дорожек кокаина… Алкоголь среди этого многообразия показался мне самым безобидным, чтобы снять тревогу.

Я схватила наполненный стакан и с жадностью опрокинула в себя. Горло болезненно загорелось, оставляя после себя горькое послевкусие.

Это был не виски и не бурбон.

– Понравилось «Саламандровое бренди»? – на меня посмотрел бородатый, сидевший напротив.

– Что за «Саламандровое бренди»?

– Я точно не помню, – он с шумом втянул в себя порошок, – бренди и яд саламандры, кажется.

– Яд саламандры? – переспросила я, заметив, как свет в комнате начал тускнеть.

– Убойная вещь из Словении, – бородач развалился на диване, широко раздвинув ноги в кожаных штанах и покосился на мою футболку. – Я тоже фанат Металлики.

Я ничего ему не ответила, в то время как он потянулся за лежавшей на диване гитарой.

– Сыграю пару любимых песен.

Расположив гитару у себя на коленках, бородатый откашлялся и начал перебирать струны пальцами в перстнях, выдавая жалкое подобие Nothing Else Matters.

– So close, no matter how far, – протянул он.

– Заткнись, Сид! – рядом сидевший гитарист швырнул в бородача пластиковой бутылкой.

 – Тебе до Хэтфилда, как до Китая раком!

– О, да, – добавила я, заметив, как бородатый перестал петь. – Ты, как фейковый Gucci – пахнешь подвалом и нелегалами.

– Не понравилось? – бородач изогнул каштановую бровь и разлил бренди по стаканам.

– Я знаю, как буду тебя называть, – произнесла я, потянувшись за выпивкой. – Ты Синяя Борода, убийца музыки.

В гримерке раздался суровый голос, и меня словно окатили ледяной водой. Я замерла со стаканом в руке, покосившись в сторону входной двери. На пороге стоял Рэймонд, и его темные глаза буквально прожигали во мне дыры.

Уверенными шагами он прошел внутрь помещения, и звук его тяжелых ботинок отдавался в моих ушах наковальней.

– Я вижу, ты отлично отдыхаешь, – Рэймонд бросил раздраженный взгляд на стол, когда приблизился к диванам.

– Присоединяйся, – проговорил ему Синяя борода, протягивая скрученную купюру.

Рэймонд проигнорировал его и уселся напротив, продолжая испепелять меня глазами.

– Не хочешь нюхать, выпей, – не унимался бородач и налил темную жидкость в пустой стакан.