Красивый. Богатый. Женатый (СИ)

Ну и кошмар приснился! Довольно вытягиваюсь. Вижу, что Швецова уже встала, а с кухни доносится запах сырников. Резко сажусь на диван — рядом на тумбочке лежит мой разбитый мобильный.

Не сон. Это был не сон… Падаю обратно на подушку и закрываю глаза. Женат. Все опять оказалось ложью.

— Ты проснулась? — Слышу обеспокоенный Наташкин голос прямо над собой. — Ну ты как?

— Отлично! — Быстро вскакиваю с дивана и, не глядя на подругу, отправляюсь в ванную. — Намного лучше.

— Точно? — Швецова, конечно, просто так не отстанет, так что без угрызений совести запираюсь изнутри.

— Рыдать и ядом травиться из-за этого мерзавца я не буду! — громче, чем надо, отвечаю подруге. — Но и работать с ним я не собираюсь. Тоже мне, гарем тут устроил!

Изо всей силы колочу рукой о раковину, надеюсь, Наташке не слышно.

— Гарем — это много-много любовниц, Огнева. А он Ирку ради тебя бросил. Может, тебе все-таки с ним поговорить, когда вернется? А то ты наорала на него…

— А что он может мне сказать, Наташ? Я в свое время Золотова тоже слушала!

— Дымов не Золотов! Вдруг он разводиться поехал к ней? И вообще странно, что его жена не с ним живет.

Я бы такого мужчину и на полметра от себя не отпустила.

— Ну если только разводиться... — Брызгаю на лицо холодную воду. — Дымов не тот, кого можно к себе привязать, Наташ. Наверняка сам жену сбагрил куда-то, чтобы не мешала ему развлекаться.

— А ты злая, Огнева!

— Пока еще нет! Злая буду, когда он вернется.

На работу еду медленно, тщательно смотрю по сторонам, заставляю себя не гнать. Мобильный молчит — Дымов не стал мне перезванивать. Я не жалею, что сказала ему все, что думаю, но, может, и правда надо было послушать? Вот только голос у него совершенно не был виноватый, как будто для него то, что он женат, само собой разумеющееся обстоятельство!

На работе первый делом иду к Денису.

Сколько нужно я, конечно, отработаю, но заявление напишу сегодня же!

— Кораблев будет после обеда, — сообщает Сашка, наш редактор, когда я стучусь в закрытую дверь. — Красивый букет у тебя на столе…

— Букет? — недоверчиво переспрашиваю, а ноги уже несут меня в наш с Юлькой закуток. Если от Дымова — выкину на помойку!

Юли на месте нет, зато я вижу… Глеба, развалившегося в моем кресле.

— Привет, Петра! — Он вскакивает, едва увидел меня. — Отлично выглядишь!

Глеб сегодня в костюме и при галстуке, первый раз вижу мажора таким собранным. В другой раз я бы даже съязвила, но сегодня не то настроение.

— Привет! Ты что тут делаешь?

— К тебе пришел, букет принес. Нравится?

Букет, значит. В зародыше душу разочарование внутри себя. На самом деле хорошо, что не от Дымова — у цветов есть шанс уцелеть.