Призыв - дело серьезное. Ошибка в ритуале

Правда, Ирис? — интимно выдыхает Арес Дарро и чуть отстраняется, давая рассмотреть свое лицо. — Значит, могу просить какую-то похабщину?

Глядит не мигая, потемневшими глазами, слишком серьезно для таких слов.

Склоняется чуть ниже. Не спеша. Дразня. Будто ждет моей реакции. Еще ниже. В меру жесткие, в меру пухлые — идеальные губы касаются моих. Нет, еще не поцелуем. Скорее трутся, примеряясь. Завораживают.

Я словно плыву в безвременье снова оказавшись в ловушке собственной ошибки. Ошибки в ритуале, которую я так и не могу вычислить.

Мужские пальцы, длинные и сильные, легко скользят по моим плечам от основания шеи вниз.

Стискивают мои локти, вырывая тихий вздох. Заставляя непроизвольно прогнуться. И тут же возвращаются наверх, невесомо касаясь напряженной груди. Легко расправляются с первой пуговицей на блузке, затем со второй…

Уже виден краешек белья, а я не могу шевельнуться. Застыла словно в какой-то шальной оторопи, одурманенная происходящим темным колдовством.

— Отпусти! — шепчу на грани, ощущая, как разум и трезвомыслие окончательно покидают мою голову и машут белыми платочками не обещая.

Чувство такое, как будто выпила залпом экспериментальное головокружительное, сваренное Жаком на зельеварении.

Превращаюсь в плавленый сыр, в комок оголенных нервов, в теплую лужицу непонятного происхождения. Ничего меня уже не спасет.

Позади скрипит дверь, раздается демонстративное покашливание.

Демон… Или всё-таки не демон? Замирает. Медленно выдыхает. Рычит, не оборачиваясь:

Звучит внушительно, я вздрагиваю и инстинктивно хватаю его за руки. Те ловко застегиваю обратно все пуговки.

— Иди ты к йархам, Дарро! Это моя гостиная уже пятый год.

Ты не первый, кого я отсюда выжил.

Гаса Тамбертона-Экрю не так уж и просто смутить.

— Не переживай, парень. Я здесь ненадолго. Сильно не стесню, — отвечает Арес.

Поворачиваясь, он прикрывает меня собой, давая несколько мгновений, чтобы прийти в себя и отдышаться, но Гас меня замечает.

— Ирис, ты как? Он действительно твой жених? Помощь нужна? — некромант пытается приблизиться, но Арес хватает его за плечо останавливая.

— И… рис… — голос Гаса меняется.

Он делает шаг назад. Другой. После чего вдруг валится навзничь. Вот прямо как стоит, так и вытягивается во весь рост на полу, чудом миновав головой край журнального столика.

Долгое мгновение мы удивленно на него пялимся.

— Он что, болеет? — ерошит волосы на затылке Арес.

Выглядит он слегка растерянным.

— Что ты с ним сделал?! — говорим одновременно.

Лжебоевик только разводит руками: «Это не я».

Встрепенувшись, подскакиваю к другу. Слушаю дыхание, но проверить ауру некроманта не рискую. Я не так в этом сильна, как Гейл Мандрейдж, мало что пойму. Не зная, чем еще помочь, бью по щекам.