Трепет. (не) его девочка

Мне бы добраться до чего-нибудь, чем можно его ударить, если он последовал за мной, но как только я приближаюсь к кухонным напольным шкафам, разделяющим кухню посередине, как ладони отчима обхватывают мою талию, я теряю равновесие и практически падаю грудью на столешницу, руками сшибаю кастрюли и тарелки, стоявшие на ней. Они с грохотом падают на пол, рассекая утреннюю тишину вместе с моим визгом. Я чувствую, как он наваливается на меня сверху, запястья прижимает к столешнице, его эрекция упирается в ягодицы, а дыхание обжигает ухо и шею.

— Блядь, Яна, ты думаешь, что можешь вот так просто стоять в душе, смотреть на меня и не получить никакой реакции?! — рычит отчим и сильнее вжимается в меня, кожа на запястьях начинает гореть, а живот скручивает от возбуждение, из-за которого мне хочется умереть, исчезнуть, раствориться в пространстве.

Слезы текут по щекам и падают на холодную поверхность подо мной.

— Ты не прррравильно понял… — выдавливаю из себя объяснения, проглатывая слова вместе со слезами. — Я… уссслышала грохот… ххотел…а… узнать… все ли в поррядке…

— Зашла. Узнала, — продолжает рычать мужчина. — Почему осталась? Почему продолжала стоять и смотреть?!

— Я… не… зззнаю… Пусти меня… Мне… больно… Я только ххочу вернуть брата… и все. Тебя я не хочу. Ппп… сти меня… Я… ппросто думала, что ты… мне поможешь…

— Он же тебе не брат, Яна.

— К…кая разница, если… я его полю…била… Не всегда любовь можно… объяснить…

После этих слов, руки мужчины с запястий перемещаются на ладони, пальцы переплетаются с моим пальцами, а член так сильно вдавливается в промежность, что не будь на мне штанов, он бы уже был внутри моего тела, которое почему-то живет независимо от моих чувств, эмоций и настоящих желаний. Я ненавижу то, что происходит, а моему телу это нравится.

Что будет дальше… Что он сделает?!

— Хочешь вернуть брата — здесь, со мной останешься, Яна, — выдыхает мужчина, затем резко отпускает меня и уходит. Я слышу его удаляющиеся шаги, но сама не двигаюсь. Продолжаю лежать, прижавшись влажной от слез щекой к столешнице, и только когда шаги Рустама Довлатовича стихают где-то наверху, я позволяю себе медленно сползти на пол и зарыться лицом в ладони.

Не знаю, сколько так сижу, уткнувшись носом в ладони. Слезы давно высохли, а лоб стал горячим, и головная боль усилилась. "Хочешь вернуть брата — здесь со мной останешься…" Эти слова отчима будто нож все глубже проникают в мое сердце и причиняют невыносимую боль.