Какого цвета убийство?

Положила письмо на колени.

Повернув голову к окну, посмотрела наружу, на пустой сад. Как красиво… Даже сейчас, в холодное время года. Очень красиво.

В голове у Фредрика стучало, плечо взрывалось от боли.

– Так ты собираешься меня спросить?

– Не знаю, – прошептал он. Наверное, надо было ответить громче, но он не мог.

Жигарра хмыкнул. Повернувшись к своему напарнику-великану, он откровенно заржал:

– Видишь, какое любопытство разбирает фрилансера? Вот-вот лопнет.

Как они ему надоели… Надоел этот цех, или ангар, или склад, или где его держали… Надоели рожи гангстеров… Уже неважно, как – но лишь бы это закончилось.

– Что вы пообещали Свартлингу со мной сделать? – выдавил он из себя, пытаясь придать голосу громкости и твердости. Получилось не очень.

– Он попросил меня немного тебя порезать, – с наслаждением проворковал Жигарра. – Совсем чуточку.

Наклонившись, он наконец поднял машинку «Бош», лежавшую на полу.

– Ты знаешь, что это такое?

– Понятия не имею, – ответил журналист, стараясь не упасть со стула.

– А известно ли тебе, какую кличку мне придумал народ?

– Даже предполагать не хочу.

Явно не Добряк Карлсон.

Гангстер рассмеялся и покачал головой.

– Шутить изволишь. Но как знать, вдруг я и правда добряк?

Фредрик прикрыл глаза на мгновение и предпочел не отвечать. Он очень устал.

– Не-а, – прогоготал Жигарра, – конечно, это не так.

Он чуть подался вперед и указал на машинку.

– Этой штукой я срезал татуировку с парня, который ушел от нас. Когда человек покидает нашу организацию, у нас есть привычка просить его убрать татуировки, которые выдают его принадлежность к нам, – сказал Жигарра. – Их, видишь ли, могут носить только члены организации.

– Но ведь чернила забиты под кожу? – сказал Фредрик и почувствовал, как что-то вдавило его в стул.

– Вот-вот, так что приходится действовать по ситуации. Нет кожи – нет татуировки.

Оба бандита от души расхохотались – похоже, им было очень весело. Самый обычный день на любимой работе. Но все их веселье быстро сошло на нет.

– Слушай сюда, писака ты чертов. Если ты еще раз нарушишь дедлайн, я возьму эту штуку и срежу татуировки с твоей жены.

Жигарра сунул машинку буквально под нос журналисту, приподнял огромную руку и потрогал стальной диск.

В нос пахнуло холодным металлом – точно так же пахнет и кровь.

– У моей жены нет никаких татуировок, – покосившись на машинку, пробормотал Фредрик, пытаясь вызвать в памяти образ Мартины – ведь точно нет? В голове у него была такая каша, что он уже ни в чем не был уверен.

– Появятся. Прямо на лице, я лично об этом позабочусь. А ты будешь смотреть.

Фредрик представил, как нанятый бандитом татуировщик набивает какие-то жуткие знаки на щеках и лбу Мартины.