Крутой. Право на любовь

И слишком волнительно!

– Поехали! – она откидывается на спинку кресла, но я молчу в ответ. Смотрю перед собой, почему-то боясь повернуть голову в ее сторону. – Костя, давай быстрее.

– Пока не объяснишь…

– Объясню, – она замолкает, а я наконец-то нахожу в себе силы, чтобы посмотреть на нее. – Но позже.

– Ершова Ульяна Викторовна…

Вот так просто. Два слова. И глаза, в которых я тону.

Я медленно отворачиваюсь, завожу двигатель и резко трогаюсь с места…

Я не знаю, чего ожидать от этой встречи. Просто какой-то взрыв мозга, от чего пальцы сильнее сжимают руль.

Какие-то загадки. Без правильных решений.

Однажды я уже повелся на ее слезы…

– И что ты делала в ресторане? – я все-таки не выдерживаю и первым прерываю молчаливую паузу, которая слишком уж затягивается в нашем и без того непростом диалоге.

“Еще и в таком виде!” – мысленно добавляю, заставляя себя не коситься в сторону девушки.

Недолго, но я все равно успел ее рассмотреть, пока она бежала к моему автомобилю. Красное платье в пол… Мой любимый цвет! Как-то так сложилось. Цвет агрессии, как считают многие психологи, но я-то знаю, что с моей психикой полный порядок.

Только вот Ульяна, что называется, попала в яблочко со своим нарядом. И я едва сдерживаюсь, чтобы резко не нажать на тормоз, а после…

– Вроде как ужинала со своим женихом, – на выдохе произносит девушка, а я у меня глаза лезут из орбит.

– Тебе не послышалось, – печально вздыхает Ульяна. – Только не выгоняй меня, пожалуйста. Я тебе все объясню, Костя.

– Послушай, девочка, – я практически себя не контролирую, но держусь еще на грани. Из последних сил.

“Жених” добивает мою нервную систему окончательно.

– Я понимаю, как это странно звучит…

– Это чревато проблемами! – я прикрикиваю и бью обеими руками по рулю. – У меня и так слишком много неприятностей, чтобы еще твоими заниматься.

– Я отвезу тебя домой!

Загорается красный свет, и я нажимаю на педаль тормоза. Слышу, как Ульяна рядом всхлипывает. А после начинает плакать. Тихо, без истерик, как любят обычно девушки “исполнять”, и это рвет мое сердце на части.

Разрывает все нутро в клочья.

И бежать от этого, как я понимаю, бесполезно.

– Красногвардейская, двадцать восемь, – произносит негромко девушка и отворачивается лицом к окну.

А я боковым зрением наблюдаю за ней. Голова опущена, рукой вытирает слезы с лица…

– Кто-то знает обо мне? – я сам не понимаю, что творю, но назад пути нет.

Можно даже не искать. Все равно ведь не найду.

– Никто, – малышка всхлипывает и легонько мотает головой из стороны в сторону.

– С загородного дома почему сбежала?

– Нет, дорогая, сейчас!

– Не хотела тебя впутывать в свои неприятности, – девушка медленно поворачивается ко мне лицом.