Призраки Марта

Пламя и дым якобы унесли жизни лорда и леди Викандеров и их малолетних наследников, прихватив с собой несколько зазевавшихся (теперь Март понимал: наоборот, проснувшихся и увидевших больше, чем следовало) слуг.

У Виттории и младшего Виттора Викандеров тоже были свои могилы на родовом кладбище близ поместья. Однако Март никогда там не появлялся и не знал, пустые ли они, или каким-то детям не повезло занять их с сестрой место.

Одно знал: кухарки среди погибших не было.

– Что с ней стало? – спросил глухо. – С Эльзой.

Мирта тяжело вздохнула.

– Она очень переживала. Работу нашла быстро, вот только уже не по душе.

Стала болеть и умерла. Уже десять лет как минуло.

– Спасибо. – Мартин отодвинул от себя тарелку.

– Ой, да что же это я? – Кухарка всплеснула руками и вскочила. – Весь аппетит вам испортила своими похоронными разговорами.

Март рассмеялся. Нервно.

– Я же черный маг. Похороны, склепы, трупы – это мое. – Мирта нахмурилась. – Правда, все нормально. Пойду прогуляюсь.

Он быстро встал и направился к выходу.

– Мартин, вы сюртук забыли! Уже прохладно! – крикнула вслед добрая женщина, так похожая на свою старшую сестру.

Март отмахнулся не оборачиваясь.

– Ничего. Проветрюсь.

Март вылетел на улицу, гонимый застарелым чувством одиночества и невозможности изменить то, что произошло слишком давно. Мирта хотела поделиться своими воспоминаниями, а вместо этого разворошила все, что он годами пытался преодолеть.

Эти чувства неправильные, неверные. Потому что, если потакать им и подпитывать, закончится тем, что он отправится слепо мстить королю.

Месть не воскрешает мертвых.

Месть не исправляет ошибки прошлого.

Он здесь и сейчас. И серьги в ушах черных магов тоже здесь, в настоящем.

Вот что нужно решать. Вот о чем нужно думать – здраво, без эмоций.

Читать древнюю книгу, так вовремя попавшую к нему по случайному стечению обстоятельств. А он… То возится с Пьетро, то снимает проклятие с брата того самого короля, который отдал приказ об убийстве его семьи, то бросается на выручку незнакомому белому магу, то не может отказать Брэнигану в поездке с ним в сувенирную лавку…

Прохладный вечерний воздух охладил разгоряченную голову. Дышать стало легче.

Март просто стоял посреди двора, смотря перед собой и сжимая кулаки.

Боковым зрением заметил, как Пьетро воровато пробрался на крыльцо, а затем в дом – понял, что что-то не так, и побоялся помешать.

Загорался закат; небо окрасилось в апельсиновый цвет.

В этот момент распахнулись ворота и в щель просунулась сначала голова Брэнигана, а затем и он сам с двумя бутылками из темного стекла в одной руке и двумя – в другой.

Мартин шумно выдохнул.

– Я не вовремя? – изогнул бровь лорд, замерев у ограды и ожидая приглашения.

– В самое время, – искренне ответил маг.