Папа напрокат

Я решительно встаю, не обращая внимания на его бурную, гневливую речь. Игорь Кузнецов может оставаться со своим обидами один на один.

— Постой! — цепляет меня за нижний край пиджака. — Дай хотя бы подержать на руках дочку!

— Игорь, неужели ты не видишь, что Улечка спит? Если ты возьмёшь её, она проснётся, — возражаю я. — Полюбуйся на расстоянии. Только недолго. Мне пора.

— Что ж, — оскорблённо вздыхает Игорь. — Я вижу, что ты меня разлюбила. Это было ожидаемо. Наверняка, наши отношения были обречены, и если бы…

— Игорь. Я просто хочу уйти.

— Ладно! — резко поднимается со скамейки. — Если ты хочешь, я уйду. Но хотя бы посмотри мой подарок?

Мне приходится сесть обратно. Бывший всовывает мне на колени большую подарочную коробку и склоняется в это время над коляской.

— Она так похожа на меня…

— Не льсти себе, она — моя точная копия, — отвечаю едва слышно, возясь с бантом, который приклеен к крышке коробки со всех сторон. Игорь запечатал коробку намертво!

Я теряю из виду момент, когда он отходит в сторону, поправляя небольшую мужскую сумку, переброшенную через плечо.

— Я думал, что наша встреча пройдёт иначе, — раздаётся за моей спиной. — Извини…

— Я не держу на тебя зла, и…

Больше я ничего не успеваю сказать. Игорь оказывается сзади и зажимает мою голову рукой, прижимая к носу тряпку, смоченную чем-то сладковатым и удушающим. Я пытаюсь отбиться, но пары усыпляющего газа действуют намного быстрее. Движения становятся вялыми, сознание закатывается прочь…

Просыпаюсь от резкого толчка в плечо.

— На бродяжку непохожа. Пьяная, что ли?

— Небось нанюхалась… — вторит старушечий голос.

Я резко вскидываюсь, садясь на лавочке, чем немало напугала двух старух, остановившихся рядом. Пытаюсь выхватить взглядом окружающие предметы и понять, где я. Вспоминаю всё: звонок бывшего, прогулка, разговор, ссора… Потом тряпка у носа и… темнота.

Где моя дочка?! Где мой ребёнок?

Я оглядываюсь по сторонам, подскакиваю, заваливаясь на бок от резкого движения.

— Вы не видели здесь парня? Высокий, худой, русоволосый? С коляской… Коляска сиреневого цвета! — хватаюсь за руку одной из старух.

— Иди ты, больная! — отмахивается от меня. — Пьянчужка… Наркоманка обколотая… Марь Ванна, пойдём!

— Постойте! — кричу, хлопая себя по карманам, ища телефон. — Он украл моего ребёнка!

— Полицию вызови, — советует вторая старушка. Но уже издалека.

Обе карги довольно проворно семенят по дорожке парка. Прочь.

Я пытаюсь собраться с мыслями, шарю по карманам в поисках телефона — его нет!

Роюсь в сумочке, понимая, что пропал и кошелёк с наличкой, и даже смарт-часы.

Бывший парень не только похитил ребёнка, но и обчистил меня.