Табу на любовь

А ключ находится у Полковского! Это было бы идеально!

— Где ключ, Радимир Макарович? — вздохнула я, видя хитрый взгляд старика.

— Ясно где. У заказчика. Такой был уговор, — подмигнул Полковский. — Вообще, интересный молодой человек. Появился на пороге мастерской. Фотографию показал. Ту самую, на которой Мали улыбается. Помню, как мы вместе придумали эскиз. Хорошие были времена! И фокус этот с отмычкой… Словом, я возьми, да и скажи, что ключ для такого браслета можно даже в кармане хранить, и браслет просто так не снять и не потерять. А заказчик обрадовался. Хороший мальчик, смекалистый. Работу я в срок сделал. Как он и просил. За две недели уложился.

Я, часто моргая, переводила взгляд с браслета на старика. И понимала, что варианта у меня всего два: отрезать руку. Но это не очень приветствовало мое тело. Или идти к Львовскому за ключом. Эта идея мне категорически не нравилась. Абсолютно!

Но и носить подарок я не собиралась.

Я перепробовала миллион способов. Мазала кожу маслом, мылом, пыталась стянуть браслет. Но не получалось. Старик Полковский знал свое дело, как и размер моего запястья.

Кажется, обратиться к врачам — не такая уж и плохая идея.

Нет, разумеется, можно было бы попробовать распилить браслет. Но уничтожить такую красоту — рука не поднялась бы.

И я задумалась, а не поехать ли в травмпункт? Но тут же отмела эту мысль. Без второй руки мне будет сложно. Легче взглянуть в глаза Львовскому, четко произнести все, что я о нем думаю, при этом не вспылить, не рыдать, и не кричать. Потребовать ключ. И потом уже швырнуть браслет в его сволочную, смазливую, высокомерную морду!

Да, так я и поступлю. Тем более, сегодня — мой день рождения. Имею право делать все, что захочется! Могу даже плюнуть в надменную рожу ненавистного мне человека. Если захочу!

Моего запала хватило ровно до того момента, как я оказалась перед входными дверьми в «Леогард».

Дверь оказалась незапертой. Однако меня насторожило отсутствие суетящихся сотрудников. В холле разгуливал один охранник, который вопросительно взглянул на меня, изогнув брови.

— Девушка, вы к кому? Сегодня же воскресенье! Завтра приходите, — вежливо проговорил мужчина. — Нет почти никого в офисе.

— Хорошо! — заулыбалась я.

Вот ведь дурочка! Примчалась.

Я, по-глупому радуясь, что или сама судьба оградила меня от встречи со Львовским, или банальная глупость, почти вприпрыжку помчалась к выходу.

Короткий приказ, прокатившийся через рацию охранника по тихому холлу, заставил меня вздрогнуть.

— Не выпускать! — рявкнул мужской голос, искаженный треском рации.

— Понял! — отчитался охранник. И я услышала, как дверь прямо перед моим носом щелкнула звуком закрывающегося замка. — Извините, девушка. Начальник СБ велит просить вас подняться на верхний этаж.