Трофей для хулигана

Остервенело закрашиваю ручкой последний номер телефона. Нет. Я не осуждаю мужиков. Гайцы — люди подневольные. Одно дело намутить блатной номер или адрес по номеру тачки пробить, другое же — своих прикормленных правозащитников на заранее гиблое дело теребить. Ожидаемо, блять. Зато у меня теперь есть адрес Кирсанова Артура Алексеевича, и гребаная логика подсказывает, что моя девочка сейчас находится по этому адресу. Снова набираю ее номер телефона. Гудки. Длинные, мать твою, гудки! И только сообщение теперь горит пометкой «прочитано». Даша… Меня тащит от беспокойства за неё.

Делаю ещё один дозвон. Держу, пока гудки не прекращаются и набираю снова. Каждый раз, нажимая зелёную кнопку вызова на экране, я задерживаю дыхание, и готовлюсь выдохнуть обычное чёртово «привет», а дальше само пойдёт. Будет от ее реакции зависеть, от тона голоса… В какой-то момент у меня получается взглянуть на себя со стороны. Я — клинический идиот. Обрываю телефон почти замужней женщине, которой сам ничего не обещал, да ещё, кажется, попросил потеряться. Ты потерялась, моя девочка? Или тебе просто все равно?

У меня есть номер телефона ее мужика, и я реально близок к тому, чтобы набрать его.

И что и ему скажу? Здравствуйте, а позовите Дашу? Усмехаюсь сам себе, тянусь за пачкой сигарет и подкуриваю. Что ж так херово то все? Надраться хочется просто нереально, но колёса и ясная голова мне сегодня ещё пригодятся.

Задумчиво тяну сигарету, слушая, как потрескивает сгорающая бумага. Павел, как только уехали следаки, сорвался к Ирине, боясь, что менты могут нагрянуть домой без приглашения и напугать. Реально ловлю себя на мысли, что завидую ему. Хочу первый раз в жизни ответить за свой выбор женщины до конца.

Пусть Дарья скажет мне в глаза, что своего вылизанного типА выбирает, и что со мной «так просто» было.

Беру ключи, закрываю кабинет на два замка: один — обычный, второй — магнитный на всякий случай от гостей. Сажусь в тачку, рву с парковки и выезжаю на проспект, стараясь не превышать. А закипающий в крови адреналин требует выхода. Меня подмывает сыгрануть «в шашечки» с белой бэхой, что едет справа. Стоит только на светофоре газануть, я уверен, что водила согласится. Или кого-то подрезать и набить морду. В таком надорванным состоянии мне общаться с ее мужиком опасно.

Что я буду делать возле его дома? Черт! А ждать… Есть же в конце концов соседи, которые всегда готовы за n-ную сумму под строжайшей тайной рассказать, какого цвета белье, которое сушится на вашем балконе.

Пока стою на светофоре, набираю Дашу ещё раз. Уже не на надеясь на ответ. Перевожу вызов на магнитолу, и неожиданно тишину салона разрушает мужской голос.

— Я вас внимательно слушаю, — он на столько не выражает ни одной эмоции, что мне хочется проораться вместо него.