Безбашенная

— Еще… день… два… три… месяц назад… два… Что там?

— Аутизм. «Ваша девочка аутист». Страх… Стыд… Вина… Усталость… Раздражение…

— Еще…

— Молоко. Кошка урчит… У нее будут котята. Ей хорошо. Мне хорошо. Я чувствую каждого… Часы тикают… на ковре спирали … веду по ним пальцем. «Она не заговорит». Я уже давно могу. Я не понимаю зачем. «Каждый охотник желает знать где сидит фазан». Фиолетовый самый красивый. В нем спрятано лето. И цветок фиалки.

— Белый экран. Уплывай… тебе два… полтора… один… тебе несколько месяцев… Сколько? Что ты видишь?

— Глаза… Это боги! Я счастлива…

— Почему они боги?

— Я тону в счастье. Это теплый экстаз… Не о чем беспокоиться. Больше ничего не существует.

— Белый экран. Плыви глубже… что там?

— Там экран… и я куда-то плыву… Самбандха…

— Ммм… Стоп. Ты плывешь обратно к берегу. На мой голос. Ближе… еще ближе… Тебе год… что ты видишь?

— Рыба… бьется… мне тяжело дышать…

— Плывешь дальше… четыре года…

— Кровь…

— Что за кровь?

— Моя.

— Ты поранилась?

— Я изучала.

— Ты разрезала себя?

— Да.

— Смотрела что внутри?

— Нет. Чувствовала боль.

— Зачем?

— Надо разделить.

— Что разделить?

— Страх и боль.

— Плыви еще ближе. Пять. Что ты видишь?

— Я вижу игрушки. Очень много. Они все мои игрушки. Ты говоришь, они чувствуют. Такая игра…

— Это люди?

— Люди.

— Что ты чувствуешь?

— Вкусы.

— Плыви ближе, тебе восемь. Что там?

— Политика…

— Политика?

— Это такая игра. У взрослых. Я изучаю… Очень сложная.

— Что ты чувствуешь?

— Ммм… мне горячо. Мне щекотно… там под черепом. Это очень сложная игра. Даже сложнее, чем шахматы. Там ходят словами. Мне нужны слова. Много слов. Я их коллекционирую.

— Белый экран. Тебе тринадцать… Есть кто-нибудь рядом?

— Брат. Мой новый.

— Что вы делаете?

— Я его разбираю на запчасти. Я ищу в себе женщину.

— Как?

— Обнажаюсь, оголяюсь, открываюсь. Мы купаемся раздетыми. Я достаю из него чувства.

— Ты его хочешь?

— Я хочу его ощущений. Почувствовать эту реальность через его ощущения. Он вкусный…

— А что чувствуешь ты?

— Новое блюдо. Закрываю глаза и дегустирую.

— Он прикасается к тебе?

— Нет.

— Плыви ближе… пятнадцать. Что ты чувствуешь?

— Я очень устала.

— Почему?

— Я устала от всех внутри себя. Я хочу посмотреть в глаза богам и забыться. Но их больше нет.

— Чего ты хочешь?.."

"— Стать богом сама.

— Я считаю до десяти, ты открываешь глаза и чувствуешь, что просто спала. Эти воспоминания не тревожат тебя. Они в прошлом. Один… Два… Три… Четыре… Пять… Шесть… Семь… Восемь… Девять… Десять… Женечка?

Открываю глаза.

Переворачиваюсь на бок, подкладываю руки под щеку. И почему-то начинаю молча реветь.

— Детка… — срывается он, откидывая в сторону блокнот.

— Как ты себя чувствуешь?

— Можно, я посплю…

— Поспи.

Закрываю глаза.