Мой бывший предатель

Долгая, тяжёлая. Какое-то шуршание. Глухой удар. Тишина.

Я жду минуту, но ничего не происходит. Он ушёл? Потрепал нервы и оставил в покое?

Я подхожу к глазку, выглядываю аккуратно, будто это опасность навлечёт. Но лестничная площадка пустая.

Выдыхаю.

Супер. Он нагулялся, а потом ко мне пришёл. Обычно в таком состоянии бывшим звонят, а не в дверь ломятся.

— Не уйду.

Глухой голос, притихший. Я не… Опускаю взгляд ниже, будто сканером могу проверить. Он уселся на пол?

Прямо в своём дорогущем люксовом костюме?

Идиот.

— Отлично, сиди, — разрешаю.

 — Пока полиция приедет. Или мой муж, спустит тебя по лестнице вниз. Это не смешно, Савва. И тянет на преследование. Ты сам знаешь, что я могу на тебя в суд подать.

Не уверена, насколько эта угроза может пронять Дубинина. Не ему подобного бояться, но…

Хоть что-то должно до него достучаться? Не может он настолько непробиваемым быть.

Телефон опять звонит. Всё тот же номер. Отвечаю.

— Что? — рявкаю устало.

— Не слышно тебя.

Не слышно ему.

Я тру лицо. И что мне с этим делать?

Когда Савва в адеквате (насколько это адекват), там хоть что-то можно обсуждать.

А сейчас вообще край.

Кто знает, что делать будет? И не начнёт ли буянить, пугая и нас с сыном, и соседей.

— Я тебя ненавижу, — цежу.

— Ага. Взаимно, Мара.

Игнорирую этот ответ. Прошла и прошла любовь, не задевает больше. Хоть просто не люби, хоть ненавидь, хоть что.

Но я конкретно злюсь из-за того, что мне снова приходится писать Юре! Снова и снова. Просить его о помощи.

Каждый раз открывать свою слабость, показывать, что сама я ни на что не способна. Беспомощная девчонка, которая только жаловаться может.

И виновник этого — сидит за моей дверью.

Юра моё сообщение не читаю. Думаю, он там дела обсуждает, хотел ведь клиентов найти. Поэтому не так быстро ответит.

— Ма-ра…

— Ты не уйдёшь? — спрашиваю устало. Сдаюсь. Сама опускаюсь на пол, прислоняясь к двери. Я устала, чтобы стоя разговаривать. — Ну? О чём поговорить хочешь? Или сразу опять пытаться моего сына украсть?

— Я не крал. Я — держал. Разная квалис… Фаль… Квалификация.

— О, боже. Ты совсем поплыл, да? И что ты пытался сделать, а? Шантажировать меня? Запугать? М?

— Он побежал, я перехватил.

Логично же.

— Только это неправда. Ты явно дал понять, что не собираешься его отпускать, если я не буду с тобой говорить. Это угроза и шантаж. Ты…

— Прости.

Слово разрезает воздух, мои голосовые связки вредит. Потому что говорить на несколько секунд — невозможно.

— Думаешь одним прости можно всё исправить? — сильнее злюсь.

— Я не планировал так тебя пугать. У нас перепалка была, обычная. Малой нормально на руках сидел. Всё в порядке было.