Дочка и отец-одиночка

Ага, видел я этого жениха. Еле сдержался, чтобы не сломать ему нос. Вовремя решил не пачкать руки об эту падаль.

Черт бы ее побрал вместе с этим женихом. И с его деньгами и «возможностями». Тоська - моя кровь. Моя. И никто, тем более какая-то заносчивая сумасшедшая, не будет решать, где ей жить.

Светофор. Красный. Я бью по тормозам, машина дергается. В зеркале вижу свое отражение: сведенные брови, стиснутые зубы. Даже не узнаю себя. Обычно мне плевать, что обо мне думают. Но эта… Выбесила, как никто.

Гудок сзади. Зеленый. Даю газу, резина взвизгивает, но вскоре все дружно встаем.

Пробка, длинная, неподвижная, машины стоят вплотную друг к другу. Я сжимаю руль, чувствую, как напрягаются мышцы предплечий. Впереди ярко-желтый каршеринговый хэтчбек, водитель которого уже третий раз за минуту трогается и тут же резко тормозит.

- Да едь ты же уже! - бью по клаксону, звук резко режет воздух.

Водитель впереди нервно смотрит в зеркало. Я опускаю стекло:

- Там педаль газа справа, если что!

Ответа, конечно, нет. Пробка не двигается.

- Сейчас выйду и начну откусывать бампера, - бормочу себе под нос, представляя, как вгрызаюсь в пластиковый обвес соседней машины.

Пытаюсь отвлечься, включаю радио.

- «Солнышко смеётся, мамочка поет...» - раздается бодрый детский голос.

- Нет уж, спасибо, - тут же выключаю. Переключаю волну."

"- «Я в зоне отсидел, но не сломался...» - хрипло звучит из динамиков.

- Сегодня явно не мой день, - вздыхаю и снова переключаю.

- «Облака, белогривые лошадки!»

- Да ладно! - в сердцах выключаю радио совсем. Лучше тишина, чем это.

Наконец, пробка начинает двигаться. Резко перестраиваюсь, подрезая черный Audi. Водитель сигналит мне вслед.

- Удачи на дорогах! - кричу в окно, хотя знаю, что он не слышит.

Приезжаю домой изрядно нервный. Столичные дороги это что-то с чем-то. Разве к такой трешанине возможно привыкнуть? Придется постараться.

Во дворе единственное свободное место между старым жигулем и бордюром. Заезжаю резко, слышу, как колеса скребут по бетону.

- Ну и ладно, - говорю себе, глушу двигатель.

Из подъезда выходит соседка, пожилая женщина в платке. Машет мне рукой:

- Молодой человек! У вас из окна что-то выпало!

Я замираю. В голове моментально всплывает картина: открытая форточка, клетка, Миха...

- Надеюсь, это был енот, - отвечаю без особого оптимизма.

Она качает головой:

- Нет, похоже на тряпку...

- Жаль, - искренне вздыхаю и иду к подъезду, готовясь к новому сюрпризу от своего пушистого сожителя.

Поднимаюсь пешком по лестнице, вхожу в квартиру Дэна и захлопываю дверь. Швыряю ключи на тумбу и тут же замираю, глядя на пол.

Весь в разноцветных следах. Словно кого-то расчленили прямо здесь. Глаз начинает дергаться.

- Миха.… - рычу я, но в ответ тишина.

Иду по следам. Они ведут на кухню. И там… О, да, все, как я люблю.