Не верь мне

- И чо… Всё?!

- Ну я богиня конечно, но не до такой степени. Импосибл, - развожу руками. - Хотя, попробуй отнести в мастерскую. Может, там чего придумают, если у тебя автоматом в резерв заливало.

- Ты же хакер!

- Я не по телефонам… В этом софте не шарю.

Ему звонит служба безопасности из банка. Чувствую, начинается кипиш…

- Заморозили перевод? Какой перевод?… Я ничего не переводил. Че-го?!

- Не ори ты так, - зажимаю подушкой уши.

Но уже понеслось!

Сегодня Арканову не до боёв. Перетрясывают всё и всех из окружения, и меня в том числе. Отбирают телефон.

Первый перевод ушел, два остальных заморозила программа безопасности. Но собственно и плевать.

- Аркадий! - возмущаюсь я, пьяно взмахивая руками. - Пусть твои псы вернут мою вещь.

- Отдайте ей… Да не могла она! - психует он. - Спали мы! Телефон в моей руке был.

- Мы всего лишь проверим.

- Черт с вами…

Наклоняюсь над его креслом, шепчу в ухо.

- Мне плохо, я хочу домой! Вызови мне такси.

- Ксюша… Сядь! - подлетает на ноги и в ярости мерит шагами комнату. - Порву того, кто это сделал!

- Тошнит…

- Черт тебя дери, не наливать ей больше! Скажите барменам, что бар для Умки закрыт!

- Уу… Да вы, Арканов, жмот.

- Не беси! Лучше найди мои бабки.

- Давай, завтра поищу? Ну я правда не могу… - сползаю по стене вниз.

Дёргает меня за локоть, швыряя за стол, где стоит ноут службы безопасности.

- Давай!

Мажу пальцами по клавиатуре. Подключаю его телефон.

- Ну, давай, умница моя! - целует в макушку.

Не твоя…

Сосредоточенно иду по своему следу.

- Нашла…

- Ну?!

- Тебя хакнули из Сингапура. Деньги улетели туда. На временный оффшорный счёт. Он уже закрыт.

- Пароли, явки, имена!

- Ты чего?.. Это не отследить. В этом и смысл оффшора. Чтобы никто не мог отследить откуда бабки и куда ушли.

- Охереть! Как это возможно??

- Легко. Вирус на твой телефон, который дает удаленный доступ.

- Почему я?!

- Может быть потому, что у тебя дохера врагов, нет?

Опять начинается кипиш.

Проверяют телефоны остальных сотрудников. Доходит очередь и до Антона.

Он с недоумением отдает телефон.

- Антоша, дай сигарету мне, - вытаскиваю его на открытый балкон.

Прикуривает мне.

Смотрю ему в глаза.

- Сосредоточься… - выпускаю дым вверх. - Сейчас будет важное.

Пьяно щелкаю пальцами.

- На счёт твоему родственнику придут деньги. Скажешь, продали бабушкину квартиру. Отдашь завтра Арканову. Мне сегодня дашь номер, на который можно скинуть - бабушка или тетя. Всё.

Захожу обратно в номер. Падаю на кровать. Делаю вид, что засыпаю, втыкая зажженную сигарету в покрывало.

Начинает дымить.

- Умка, твою мать! Антон!.. Увези ее домой. Да чего вы в его телефоне ищете?! Мог бы мутить, отдал бы бабки и не сидел на цепи. Это кто-то другой!

Арканов бесится…

- Я на днях отдам… - белеют губы у Антона. - Мы продаем кое-что…

- Ну не отдал же ещё, - цедит Арканов.