Сбежать от Питбуля и Булочки

"Янка Рам

Сбежать от Питбуля и Булочки

Пролог

Интересно, ненавидит ли кто-нибудь декабрь так, как ненавижу его я?

И дело не только в непроглядной тьме отчётов и скачку происшествий перед праздниками. Дело в том, что у меня дочка. А дочка хочет на новый год маму. А мамы нет… И не будет.

Держа на руках, несу Аришу к машине. Её пальчики, нырнув под распахнутую куртку привычно скребут по моим звёздам на погоне.

— Папа, новый год сколо?

— Сколо-сколо… — хмурясь, передразниваю я её.

— Мамочку Дед Мороз пливедёт! — картавя, старательно выговаривает она.

Откуда в её голове эта идея? Кто вложил? Покажите, я ему шею сломаю.

— Может, щенка ещё одного лучше?

— Неть.

— ""Неть""… — ворчу расстроенно.

Где я ей возьму? Баб полно, ""мам"" нет. Перевелись! Ни одну подпустить не могу. Боюсь, дочка привяжется, а у нас не срастётся. Я нихрена не подарок. Даже родная её мать и та сбежала. В декабре, перед новым годом. Пришлось дочке врать, что её Дед Мороз ангажировал. Крошечная совсем была, а запомнила…

— Яблоко лучше ешь, — достаю из кармана, отдаю ей.

С хрустом аппетитно грызёт. Так, что слюна выделяется даже у меня. Любит яблоки… Вжимает его мне в губы. Послушно откусываю кусок.

— Касьянов! — рявкает начальник в спину.

Не успел свалить. Оборачиваюсь.

— Да, товарищ полковник.

Морщась, хромает в мою сторону. На лбу испарина. Недовольно смотрит на Аришу.

— Я тебе что сказал в дело Сидоренко писать? Ты что — тупой, Касьянов?

— Фальсифицировать не буду, товарищ полковник, написал, как есть. Видео со следственного эксперимента приложено.

— Не фальсифицировать! А помочь следствию, — внушающе цедит он.

— Чем мог, помог, — сжимаю челюсти.

— Хреново работаешь! — начинает мне выговаривать всякую дичь.

Медленно и глубоко дышу носом, веки тяжелеют, адреналин разгоняет по венам кровь. Представляю, как сношу ему челюсть. С начальством у меня не очень. У меня со всеми не очень.

Полкан орёт. Дочка гневно сводит брови, переставая жевать яблоко.

— Ты зачем ребёнка опять на работу притащил?!

— Не надо орать! — не сдерживаюсь я.

Садик наш уже закрыли перед Новым Годом, к сожалению.

— Убери её!

Неожиданно Ариша размахивается и засандаливает ему яблоком под глаз. Оно падает, оставляя на коже ошмётки и сок.

— Не надо олать! — повторяет мою гневную интонацию.

Полкан, открыв рот, шокированно застывает. Ну всё, трындец мне…

Дочь то уверенна, что я практически бог. И любому безнаказанно навтыкаю.

Полкан, наливаясь кровью, молча стирает платком с лица яблочное пюре.

— Касьянов… — с угрозой.

— Извините, — выдавливаю из себя я.

— Выговор!

Да иди нахрен!

Глажу по спине настороженную дочку.

— И чтобы её больше не было.

— Побей его! — шепчет кровожадно на ушко Ариша. — Он плохой.