Не верь мне

Он же знает, что я жду! Двадцать четыре часа в сутки жду. Хоть пару слов про неё!

Не выдержав в какой-то момент, срываюсь за ним следом.

- Бес…

- Я тебя слушаю, - не останавливаясь.

Выгнать не выгнал, но время идёт, а он совсем не потеплел. Резкий, лаконичный… Как не родной.

Захожу за ним в кабинет.

- Бессо Давидович, Вы хотите, чтобы я ушел сам?

Я уже практически принял это решение. Это оказалось тяжелее любого наказания - демонстративное отсутствие связи с “батей”.

- Нет, Артём, не хочу, - сев на свое место, раскладывает какие-то наши бумаги, не поднимая на меня взгляда.

- А мне кажется, хотите. Просто не говорите прямо.

- Я всё и всегда говорю прямо, Нечаев. А что тебя не устраивает?

- Ну… Вы словно не родной больше."

"- Тебе это не нравится? - поднимая взгляд, с вызовом дёргает бровью.

- Не нравится…

- И мне не нравится, когда мои дети поступают как неродные, Артём.

- Я всё понял. Я был неправ. Но я хотел как лучше… Чтобы не напрягать никого.

- Не напряг? - хмыкает он.

- Извините. Спасибо, что помогли.

- Пожалуйста. Иди, занимайся, - сжимает руки в замок, щёлкая костяшками.

Разворачиваюсь в дверях.

- Бес, я тогда должен был так затупить, понимаешь? Если бы я тогда всё правильно сделал, я бы ЕЁ не встретил! У тебя же есть любимая женщина, почему ты не понимаешь меня?! Почему я больше “не семья”?!

Вздыхает, качая головой.

- Ладно, иди болезный… проехали.

Выхожу. И застываю у двери…

Я не спросил, что хотел.

Но Бес уже с кем-то говорит по телефону.

Присаживаюсь у стены. Опускаю взгляд в пол.

По кроссовкам со светящимися подошвами, вижу, что мимо идёт Малышкина младшая. Милка.

Бандитка мелкая… Но первая в своей группе.

Ее короткие косички вечно торчат под разными углами в стороны.

Тормозит. Подходит. Попинывает меня по кроссовку, требуя внимания.

- Чо - страдаешь? - склоняет голову набок, с любопытством разглядывая меня.

За спиной висит огромная гитара в чехле.

- В смысле?

- Ну… по Умке своей какой-то.

- Эй! - хмурю брови.

- Да никому не скажу, - закатывает глаза.

- А ты-то откуда знаешь?

- А я подслушала… - беззастенчиво. - Денчик с Полей шептались.

- “Ухо” ты. И “нос”. Любопытный.

Вздыхаю.

- Ты имя это не произноси нигде, ладно?

- Умка?

- Да.

- Это как Воландеморт?

- Ну… Можно и так сказать. Договорились? - тяну ей пять.

Шлепает.

- На конфетку, - вытащив из кармана, протягивает мне.

- Спасибо.

- Придумал ерунду - страдать, - закатывает глаза. - Девочек что-ли мало?

Улыбаясь, качаю головой.

Дурёха…

- Чья гитара?

- Яша подарил, у него новая. Хотела научиться, не получается. Пальчики больно… - морщит нос.

- Дай…

- Держи, - снимает со спины. - Ты умеешь?

- Немножко.

- Яша учил?

- Ага…

Играю перебор.

Под кайфом - NЮ

- “Ты засыпай… У меня на руках… Ты засыпай… - хрипло пою я.