Без правил

— Мне жаль, Серый, — Бахурин поджимает с досадой губы.

— Прорвёмся, Дёма, — подмигивает ему брат. — Увози свою Снежную королеву. А мы разберёмся. Не впервой.

Демид кивает и, снова ухватив меня за руку, тащит за собой к выходу. Я едва успеваю шепнуть «до свидания», коротко кивнув семье Бахурина и Ларисе. Слова Сергея неожиданно производят странный эффект.

«Свою Снежную королеву».

Не ко времени и не к месту, но я вспоминаю, как Демид так называл меня в школе. Когда мы враждовали, то в негативном контексте, а потом так, что ноги подкашивались.

Мы почти выбегаем на улицу, холодный осенний ветер бьёт в лицо, распахивает полы плаща.

— Сядь и пристегнись, — командует резким голосом, открыв дверь чёрного внедорожника, припаркованного на подъездной аллее, а сам забрасывает мою сумку на заднее сиденье.

От всеобщего напряжения и спешки я чувствую растерянность, выполняя все его указания механически. Мне страшно. А от того, что Бахурин ничего не объясняет, ещё более. Даже природа и темнота на улице повышают накал.

Рядом слышен мотор другой машины — это Стас с Еленой и Ларисой выезжают за ворота. В этот же момент на водительское сиденье запрыгивает Демид, заводит машину и выруливает за ними за ворота.

Мы выезжаем на трассу. Хоть на улице и темно, чётко вижу, что мы и близко не в городе. Где-то в той стороне, куда Стас увёз Елену и мою подругу, виднеются огни небольшого посёлка, мы же несёмся в темноту. Лента дороги стелется под колёсами, убегая свотоотражающей разметкой по бокам от капота. По обеим сторонам трассы деревья.

В салоне темно, светятся лишь цифры и значки на приборной панели автомобиля. Но и их света хватает, чтобы увидеть, насколько напряжён и сосредоточен Демид.

Вжимаюсь в кресло, наблюдая, как сменяются цифры на спидометре. Растут, заставляя дышать глубже и чаще."

"Я молчу. Ничего не спрашиваю, даже стараюсь не смотреть на Бахурина. Мне очень тревожно и страшно, но я и рта не открываю. Понимаю, что сейчас нельзя. Он взвинчен, и на мои вопросы я не только вряд ли получу ответы, но лишь обострю ситуацию.

Не знаю, как долго мы едем. Для меня каждая минута пропитана таким напряжением, что кажется бесконечной. Понятно одно: Демид увозит меня всё дальше и дальше от города.

Бахурин несколько раз сворачивает, проезжает мимо небольшого посёлка и снова погружает нас в скорость и темноту.

— Сбавь, пожалуйста, скорость. Мне страшно, Демид, — не выдерживаю.

Он ничего не отвечает, но цифры на спидометре немного снижаются. Дышать становится чуть легче. И вот минут через тридцать он снова сворачивает, ведёт немного по просёлочной дороге, а потом подъезжает к деревянному забору, из-за которого выглядывает тёмная крыша небольшого домика.