Дурная примета

Местные чиновники так безбожно воруют или этот населенный пункт забыли обозначить на новой карте страны?

- Не люблю этот город, - комментирует Яна мои недовольные взгляды на проплывающий мимо пейзаж.

- Никогда здесь раньше не был…

- Так тебе и не надо было, - усмехается она, - здесь делать нечего… умирающий город. Раньше он промышленный был, два завода, химкомбинат. Сейчас почти ничего не осталось.

Объяснив, как проехать к ее дому, Янка вдруг напрягается.

Боится, что ли? Или стыдится?

Ведет меня через грязный, пахнущий кошками подъезд и, найдя в сумке ключи, начинает отпирать дверь своей квартиры.

- Майкл, ключи не подходят, - чуть не плачет, - наверное, Антон замки сменил.

- Что ты там забрать хотела? Что-то важное?

- Наши с Олей вещи…

- Серьезно?

- И еще мамины фотографии и документы на квартиру…

- Будем слесаря вызывать?

Она бросает быстрый взгляд на соседскую железную дверь и придвигается ближе.

- Там родители Антона живут, у них должны быть ключи…

Подхожу к двери и жму на звонок. Шаги за ней слышатся сразу, но открывают нам только через пару минут.

- Здравствуйте, - обращаюсь к тетке в засаленном халате, - нам нужны ключи от квартиры.

- Какой квартиры?

- Здравствуйте, тетя Валя…

- Яна? Ты, что ли?..

Она возвращает взгляд ко мне. Теперь смотрит настороженно, с некоей долей злости. Поняла, видимо, кто я.

Поджав губы, скрывается за дверью, а затем выносит ключи. Протягивает Яне.

- Спасибо.

В квартире еще ужаснее, чем в самом городе. Едва распахивается дверь, как в лицо ударяет затхлый запах. Ощущение, будто сунул нос в груду лежалых грязных тряпок.

- Черт, - бормочет Янка, - Майкл, ты можешь в машине подождать?

Да щас! Игнорируя ее реплику, останавливаюсь на пороге комнаты с задернутыми шторами и врубаю в ней свет.

- Это Антон! – выкрикивает она, - он превратил мою квартиру в бомжатник.

- Не понял… Ты сейчас оправдываешься, что ли?

- Нет… просто, когда я здесь жила…

- Я знаю, что было, когда ты здесь жила, - успокаиваю ее, - чистота, уют и пахло едой…

Кивает и, закусив нижнюю губу, проходит в комнату, заваленную каким-то тряпьем, пустыми пивными банками, упаковками от пряников, чипсов и даже рыбы.

- Там, на шкафу, старый портфель должен быть… - говорит Яна, - в нем все наши фотографии. Я хочу забрать. Ты не против?

- Почему я должен быть против? – подойдя к допотопному шкафу на ножках, отодвигаю стоящие на нем коробки и достаю из-за них покрытый пылью, полопавшийся от времени кожаный портфель.

- Этот?

- Да, спасибо…

- Что еще?

- Документы от квартиры… там же в коробке из-под обуви…

- Эта? – достаю одну.

- Нет, другая была… красная…

Нет там никакой красной коробки и, значит, документов тоже нет.

Антоша напакостил?

- Не переживай, документы восстановить можно, - успокаиваю ее, видя, как она расстроилась.