Развод. Ты пожалеешь (СИ)
- Значит, ты женишься? - Тебя это волнует, Маш? Кажется, ты сама настаивала на том, чтобы мы развелись? Мужья изменяют. Это не новость. Даже самые верные, которые клянутся в любви. Стоят на коленях, вымаливая прощение. Раскаиваются, считая, что любящая жена обязана понять и простить. Седина в бороду. Бес, который попутал. Я не из тех кто прощает. Полтора года после развода и мой бывший собирается жениться на другой. Вот только у судьбы другие планы. - Я знал, что этим закончится, давай поговорим в другой раз, и вообще, я сыт по горло этими разговорами. Я полтора года пытался тебя вернуть. Унижался, просил, умолял, упрашивал. Сам себя возненавидел за то, какой тряпкой стал, а ты… - А я умираю, Стас.
А потом Ленка, кстати, переобулась в воздухе!
Начала меня «лечить», мол, я хорошего мужика прошляпила, надо было возвращать, забить на его косяки, прогнуться.
- Ничего бы с тобой не случилось, и с твоей гордостью! Все прощают! Даже звёзды прощают своих кобелей. А ты-то у нас уж точно не звезда. И сейчас еще не поздно простить. Сама пришла к нему и сказала – давай, возвращайся.
Очень легко сказать, да. И советы давать проще простого.
Сейчас я вообще всё воспринимаю по-другому.
Но почему-то всё равно не могу просто по-человечески.
Не могу и не хочу.
Стас набрасывается на меня с поцелуями так жадно, словно у него сто лет уже ничего не было.
Что это, Викуся его на голодном пайке держит что ли?
Или это он до меня дорвался?
У нас ведь уже очень давно ничего такого не было. Естественно.
Очень.
- Маша… Машенькая моя..
Вспомнил!
Я замираю, потом подаюсь вперед со стоном.
Как же давно он меня так не называл! Лет десять точно. Если не больше.
Забыли уже об этом оба.
Раньше постоянно говорил, не «маленькая», а «МашенькаЯ». И мне это так нравилось!
Когда же мы оба перестали использовать это забавное прозвище? Когда Варька родилась? Или позже? Когда я потеряла нашего третьего?
Мысль об этом простреливает, заставляя напрячься.
Что я делаю? Зачем даю Стасу себя целовать?
Не должна. Рано.
Или не рано, можно, но не стоит давать повод думать, что он меня так легко назад получит.
Легко – не получит.
Хочу через тернии к звёздам.
- М-м-м… - мычу, выставляя ладошки, упираясь в его грудь.
- Машка… ну, пожалуйста, еще… сжалься ты надо мной, а?
Сжалиться?
А он надо мной сжалился?
Колочу кулачками и втайне кайфую, потому что Тихонов не сдаётся.
Ласкает. Руками своими все тело облапал. Язык во рту у меня хозяйничает.
Внизу живота жар-пожар, в трусиках – болото.
Как же это приятно быть желанной!
Не просто желанной кем-то рандомным, мифическим.
Желанной именно тем, кого и сама желаешь.
Да, да, вот так.
Я желаю.
И получу.
Разорвусь, но верну.
Или сдохну.
Да, если Стас откажется, то мне тогда, наверное, вообще уже всё будет пофигу.
- Машенька, Машенькая моя, какая же ты вкусная.
Всё-таки опять долблю кулачками, призывая вернуть мне свободу.
- М-м-м… Пусти, пусти, чёрт…
- Я не чёрт, Машка, я твой муж.
- Бывший.
- А целовала как будущего.
- Мечтай. Будущий… Нет у меня…
Хочу продолжить и заикаюсь. Не стоит.
Чувствую, как меняется дыхание Стаса.
- Маш…
- Пусти, правда, тяжело.
- Прости, болит где-то, да?
- Не болит, просто… дышать не могу.
Я не вру, правда, задыхаюсь. Стас стиснул меня слишком сильно. Сжал до хруста костей, впечатал в своё тело.
А тело, кажется, еще круче стало чем раньше. Мышцы железные, мускулы литые. Стас всегда собой занимался, в зал старался ходить, когда дети были маленькие – сам дома занимался.
Похожие книги
Мысленным взором
Быстрые воды
Измена. (не) Любимая жена (СИ)
Саботаж (ЛП)
