Люби меня

– Значит, нет? – хрипит мне в висок после очередного сражения.

– Нет!

И Саша тотчас утрачивает ко мне интерес. Я понимаю, что так резко подобное не происходит. Но когда он убирает от меня руки и отступает, выражение его лица похоже на те непроницаемые маски, которые выдерживали при нашем уходе его родители.

Я в то же мгновение жалею о том, что оттолкнула его. Но не бросаться ведь самой обратно.

Слезы слепят глаза, когда я эмоционально высекаю:

– Я думала, что ты – мой герой… А ты – антигерой!

Георгиев, конечно же, не удостаивает меня ответом. Он не реагирует никак! Лишь челюсти сильнее сжимает и, дернув подбородком, отворачивается.

– Садись в тачку, – выговаривает совершенно ровным тоном по пути к машине. – Отвезу тебя домой.

Я подчиняюсь, просто потому что в тот момент иного выхода не вижу. Всю обратную дорогу надеюсь хотя бы мимолетный взгляд поймать. Но он не смотрит. Держится так, словно и нет меня с ним!

– Кто это поет? – спрашиваю, чтобы завязать разговор.

– На экране написано, – сухо отвечает Саша, так и не повернувшись ко мне.

Поджимая губы, с трудом перевожу дыхание. Полновесно принимаю то, что больше мы с ним не увидимся, и по телу прокатывается первая волна дрожи. А за ней еще, и еще… Меня будто лихорадка охватывает.

Почему он не попытался хотя бы поцеловать меня?

Когда машина притормаживает у подъезда, выскакиваю чересчур резво. Хочу уйти, показав, что мне тоже плевать на него. Но у самой двери все равно оглядываюсь. Неожиданно Сашин взгляд ловлю, и в груди все заламывает. Щемит так, что дышать невозможно. Да и пошевелиться нет сил, пока он не отворачивается.

Машина срывается с места и исчезает за поворотом.

Вот и все… Все. Точка.

9

Будь в моей команде…

© Александр Георгиев

Итак, она все-таки послала меня.

Она. Меня. Послала.

Она.

Меня.

Блядь…

По каким-то гребаным причинам принять это оказывается труднее, чем я рассчитывал. Настолько, что… В общем, да, блядь! Первую ночь я не сплю.

Почему?

Ответов у меня нет. Да и какая на хрен разница? Никаких ответов я не хочу. Потому как, мать вашу, не настроен придавать всему этому ебаному дерьму еще большее значение.

Зачем, если у нас финиш без старта?!

Я это понимаю. Прекрасно, сука, понимаю. Не дебил же.

Но…"

"Несмотря на все свое понимание, на следующий же день ввязываюсь творить крайне зашкварную дичь, которую раньше и под дурью не смог бы себе представить.

Всякий раз, когда мне, блядь, нужно куда-то выбраться из дома, я за каким-то хером еду самыми окольными путями – через Сонин двор. Причем, еду – мягко сказано. Пролетаю с агрессивными прогазовками, словно мелкий безмозглый урод, которому повезло дернуть у отца первое в своей жизни корыто. Ни на дверь подъезда, ни на окна Богдановых я не смотрю. Двигаюсь, якобы прямо по курсу. По своим делам.