Нелюбимая для властного лорда

– Этой ночью я приду к тебе снова.

Молчу в ответ. На душе горько от понимания: он придёт не из-за меня, а из-за дурацкого рисунка, который растёт поразительно быстро в ответ на каждую нашу близость.

Дверь за спиной тихо прикрывается, а я продолжаю сидеть и смотреть прямо перед собой, глядя в одну точку, на буквы, плывущие перед глазами. Разглаживаю подушечками пальцев шероховатый пергамент и думаю о своём.

Если бы мы повстречались при других обстоятельствах.

Если бы наш брак не зависел от моей магии.

Если бы я была просто девушкой, а он просто мужчиной.

Тогда бы он тоже захотел прийти ко мне сегодня? Или нет."

"Вспоминаю прошлую ночь, остатки его вериса. Люди могут обманывать и обманываться сами, но магический напиток не лжёт. Я знаю ответ на свой вопрос, и он мне не нравится.

Снова звук открывающейся двери и шаги за спиной. Спешно захлопываю книгу, отодвигаю стул, встаю:

– Я уже иду!

Оборачиваюсь и застываю на месте. Порог библиотеки переступает не Лэйтон, а его молодая копия. Кристиан.

Молодой блондин закрывает дверь за спиной и поворачивает защёлку.

Его пронизывающий взгляд пробирает насквозь. Мне вдруг становится холодно, хочется поёжиться и отойти за стол, хочется, чтобы между нами возникло какое-то препятствие, чтобы что-то нас разделяло.

Потому что мне вдруг становится не по себе оказаться с ним один на один.

– Ну, что же, леди Стилл, – цедит ядовито, скользя по мне неприязненным взглядом, – или как мне тебя называть? Матушка? Поболтаем?

Приказываю себе не дёргаться и не бояться. Неопределённо веду плечом.

Кристиан неспешно идёт навстречу. Лёгким движением руки подхватывает стул, на котором я только что сидела, и ставит его прямо перед дверью, затем опускается в него, преграждая мне выход.

Я прижимаю тяжёлый талмуд к груди и отступаю. Делаю вид, что убираю книгу на место, хотя на самом деле использую это как предлог отойти от него подальше.

Нам с ним нечего делить, казалось бы. Но его неприязнь не даёт расслабиться.

– Итак, – начинает Кристиан.

Я пристраиваю книгу на место, попадая не с первой попытки, после чего прячу руки за спину и оборачиваюсь к нему. Приблизиться не спешу. Между нами метров десять и длинный белый стол.

– Расскажи-ка мне о своих планах? – продолжает молодой Стилл. – Думаешь, что грамотно обстряпала дельце, довольна собой?

Его глаза хитро сощурены и смотрят холодно, по-змеиному, тонкий рот кривится в злой усмешке:

– Думаешь, жизнь удалась? Охомутала богатого муженька, осталось, чтобы он тебя обрюхатил, и всё, дело сделано, так, что ли, м? В этом твой план? Только знаешь, что? – произносит он с довольной ухмылкой, снисходительно глядя на меня. – Всё это, – он делает небрежный жест рукой, словно очерчивая окружающее нас пространство. – Достанется мне.