Мои

Ощущаю, как сердце в груди лупит по ребрам, потому что, похоже, все эти минуты, что мы мчали сюда с дикой скоростью, я не дышал.

Не подгонял бешено рулившего Каза, очень кстати попавшегося мне навстречу, когда из кабинета вылетал. Не реагировал на Сонного, тише мыши сидевшего рядом в машине.

Есть в жизни моменты, когда надо просто перестать быть. Переждать их. Потому что сделать ты ничего не можешь.

Я ничего не мог сделать на расстоянии.

И потому просто пережидал, аккумулируя силы.

И вот сейчас, увидев полную отчаяния фигурку своей женщины, я лишь на мгновение торможу.

Исключительно для того, чтоб собраться. Перед чем-то.

Неминуемым.

И, скорее всего, на редкость хреновым.

Потому что Аня моя — вообще не из тех, кто плачет. Она в самых жутких ситуациях себя в руках держала. Всегда. А этих ситуаций было прилично, в том числе, и благодаря мне.

Но Аня, стойкий оловянный солдатик, умеет себя контролировать.

Когда-то именно это меня в ней и удивило, кстати. Зацепило.

Мой взгляд, мой напор мало кто мог сдерживать, особенно, из незнакомых, впервые увидевших меня людей. А женщины вообще на инстинктах невольно отступали, покорно ложась в ноги так, как как мне требовалось.

Ну, или на колени становясь. Эта сфера жизни никогда в моей реальности не доминировала. Просто потому, что всегда хватало. И ни одного раза не было, чтоб заинтересовало настолько, что захотелось… Продолжить больше пары раз.

С Аней — захотелось.

Она единственная на меня смотрела, не отводя взгляда. Моргала, расширяла в испуге и волнении зрачки своих светлых острых глаз, нервно дрожала ресницами. Но смотрела. Держала взгляд."

"А его не каждый мужик удержит.

Я это тогда, во время первой встречи нашей, отметил, конечно, но не особо заострил внимание.

Не придал значения. Дурак.

Когда я обвинил Аню в крысятничестве и выкинул из нашей с Ванькой жизни, она не плакала. И когда с Ванькой прощалась, во дворе, на наших глазах, тоже.

Просто приняла все его по-детски злые слова, обвинения, и с прямой спиной вышла за ворота…

Не прогнулась.

Передо мной тогда не прогнулась, предложения моего не приняла, как сделала бы на ее месте та хитрая шкура, за которую я ее принял.

И потом тоже.

И до сих пор…

А тут…

Плачет.

Это невозможно осознать иначе, кроме как катастрофой.

Что-то случилось. Что-то такое, чего не исправить уже.

Только последствия разгребать.

Именно это я и намереваюсь делать, когда иду к ней, делаю эти два шага безвоздушного пространства, отделяющих мою плачущую мраморную статую от всего остального мира.

Аккуратно подхожу, присаживаюсь на корточки перед Аней, стремясь поймать ее остановившийся взгляд. И застываю, словно тоже статуей стал.

Она белая-белая. Словно лист бумаги передо мной. Все черты лица заострены.