Держи меня крепче

И засыпаю под призрачный шёпот, щекочущий шею: «моя Малина…»

Утром кажется, что машина под домом мне приснилась. Холодный злой дождь смыл все следы. Я смотрю в окно, замечая, как крохотные льдинки секут по стеклу. Завывает ветер, а ветка старого каштана скребёт по панели, которой недавно обшили дома в нашем райончике.

Кажется, Максим пророс корнями куда глубже, чем я предполагала. В самую душу. Вспорол грудную клетку и вывернул наружу рёбра. Потому что именно так я себя ощущаю — разорванной на куски. Снова поломана.

И ещё одни день проходит в спячке. Я позволяю себе ещё чуть-чуть тишины. Вечером мы с мамой смотрим мой любимый мультфильм. И зачем спрашивается? Зато теперь можно плакать не таясь, ведь только чёрствый не расчувствуется, когда Симба пытается разбудить мертвого Муфасу.

Утром в воскресенье погода совсем сошла с ума. И не понять: девять утра сейчас или девять вечера. Настолько беспросветно плачущее небо.

Мама ушла на работу, оставив мне записку. Написала, что её срочно вызвали за другую сотрудницу.

О сегодняшнем концерте думать не хочется. Понимаю, что подвожу людей, что мне жутко влетит от Жанны Викторовны, но такая уж я — слабая и бесхарактерная. Не смогу я увидеть его сегодня, заставить себя ощутить на себе его руки, откровенные прикосновения, продиктованные танцем. Я не смогу танцевать.

Когда выхожу из душа, слышу звонок в дверь. В груди холодеет, и не понять: от страха или… Тут лучше оставить многоточие.

Но машины под окнами нет, так что… Может, мама ключи забыла.

Запахиваю плотнее халат и иду открывать двери. И застываю в удивлении. Передо мной стоит незнакомая девушка. Она настолько красива и необычна, что я даже пару раз моргаю. Невысокая блондинка с нежными завитками волос до плеч. Скульптурно выведенные брови и губки сердечком. А глаза такого необычного глубокого голубого цвета, что мне кажется, что таких глаз просто не бывает.

Я пробегаюсь взглядом по её одежде. Нежно-розовое пальто, бордовые замшевые сапоги до колен, воздушный шарфик из органзы.

— Привет, Нина, — голос у неё под стать внешности, и улыбка такая же. — Меня зовут Вера. Мы можем поговорить?

Девушку, о которой слышала от Романа и других, я представляла совсем иначе. Наглой, наверное, резкой, громкой… Но совсем не такой. Не так в моём понимании выглядят наркоманки.

— Проходи, — открываю дверь шире, пропуская неожиданную гостью.

Вера вплывает в квартиру, стаскивает сапоги, вешает на крючок пальто. Наверное, другая бы подумала, впускать её или нет. Мало ли что на уме у девушки с таким прошлым.

Иду в гостиную, Вера идёт за мной, присаживается на диван напротив, когда я опускаюсь в кресло.

— Ты знаешь, кто я? — начинает разговор первой.

— Слышала, — складываю руки на груди.