Друг моего отца

 — Верёвку дай… — требует похититель и обгладывает меня нехорошим взглядом.

— Тронешь меня хоть пальцем, и тебе не поздоровится. Тот, кто тебя нанял, хочет получить меня в целости и сохранности! — предупреждаю, говоря наобум. — И вообще лучше отпустить меня. Немедленно. Бекетов из тебя сделает отбивную!

В ответ мужчина пытается меня связать. Но я не собираюсь сдаваться так просто. Борюсь и лягаюсь изо всех сил.

— Ну всё! Достала ты меня! — и к моему горлу приставляют пистолет. — Полезай на заднее. Живо. Целой я тебя оставлю. Но на рот пломбы не ставят…

Сильным толчком отправляет меня внутрь и захлопывает дверь, сам направляется к багажнику.

— Без глупостей, — оборачивается в мою сторону водитель. — Не зли Мурада…

— Кажется, у Мурада неприятности. Что-то долго он в тачку не садится!

Водитель криво ухмыляется. Но заподозрив неладное, вылезает из авто, заблокировав все двери.

Я остаюсь в машине одна.

Без ключей машину завести не смогу.

Переползаю на переднее сиденье и открываю бардачок. Руки, связанные в запястьях, плохо слушаются меня.

Но открыть бардачок всё же получается. Там пистолет. Подхватываю его обеими руками. Тяжёлый, зараза.

Как будто издалека слышатся три хлопка и оборванный крик. Я верчу головой, пытаясь рассмотреть происходящее. Но вижу лишь смутные тени, которые схватились врукопашную.

Раздаётся ещё один хлопок и на лобовое стекло оседают капли крови.

Чёрт…

Клик.

Двери разблокированы.

Я поднимаю пистолет повыше и, когда дверь распахивается, ору:

— Не трогай меня! Буду убивать!

— Убивать? Меня?! Хорошо подумала?! — хмыкает знакомый голос.

— Бекетов?

— Он самый. Пушка, кстати, на предохранителе. Убивать не получится. Если только ты не умеешь использовать ствол с пользой. Врукопашную.

Бекетов присаживается передо мной и мягко отбирает ствол у меня из рук.

— Вот так. Это не игрушка. Руки дай, развяжу…

Протягиваю запястья. Но вместо того, чтобы развязать, Бекетов разрезает лезвием узел, и на волокнах верёвки остаётся красный след.

Едва руки были освобождены, я обхватываю мужчину за шею, плача.

— Дурёха, — говорит ласково.

Щедро поливаю рубашку мужчины слезами. Он гладит меня по волосам, успокаивая.

— Нам пора. Пока не собрались на шум… Пойдёшь?

Опираюсь на протянутую ладонь и делаю шаг, ойкнув. Каблук подворачивается. Тот самый, что я вонзила в ногу Мурада.

— Ногу подвернула?

Бекетов присаживается и трогает мои щиколотки. Я хватаюсь за его плечи.

— Попробуй наступить. Болит?

— Нет. Не болит. Но каблук меня подвёл…

— Твои туфли не прошли тест-драйв дракой. Кстати, ты молодец. Он сильно прихрамывал и не смог бить ногами в полную силу, — скупо хвалит Бекетов, поднимается. — Сними туфли.

— Но как же я… босиком по асфальту?

— Я тебя на руках отнесу, — скупо.