Пошел вон, Чернов!

***

К вечеру у нас горит камин, рядом стоит ёлка, украшенная мандаринами и конфетами, а в духовке запекается мясо, источая сумасшедший аромат специй. Мои салатики готовы и даже украшены зеленью. Последний штрих. Капельки майонеза на укропчик, как снежинки на ёлочку.

Улыбаюсь, довольная собой.

— Так! — командую я Чернову, который подбрасывает поленья в камин. — Убирай всё с журнального столика. Накроем возле камина.

Руслан смотрит на меня с подозрением. Но делает всё, что говорю.

Да, правильно ты понял. Я вдруг резко не оттаяла. Даже не надейся. Это план. А какой – ты узнаешь, когда отвезешь меня в город.

Несу свои салаты на журнальный столик. Возвращаюсь за приборами, Чернов по-хозяйски режет свое фирменное мясо, укладывая на большое блюдо. Прям семейная идиллия. Меня немного ведёт от противоречивых эмоций.

Идиот ты, Руслан.

У нас ведь это всё могло быть по-настоящему.

Беру тарелки, вилки, возвращаясь в зону гостиной. И с ужасом замечаю, что наглая рыжая морда залезла на стол и с удовольствием ест селёдку под шубой.

— Ах ты, зараза! — хватаю полотенце, сгоняя кота со стола. Рыжий с пробуксовкой удирает от меня и залетает под диван. — Ну вот как так! — причитаю над помятым, объеденным салатом. — Я же тебя накормила!

— Что произошло? — интересуется Руслан, подходя ко мне. Объяснять ничего не приходится. Кошачье преступление налицо. — Где эта скотина? — злится Чернов.

— Под диван сиганул, — выдыхаю я.

Чернов идёт к дивану, начиная его отодвигать. Рыжая морда вылетает из-под него и несётся в сторону кухни, залезая под массивный кухонный шкаф.

Руслан за ним. Хватает метлу, пытаясь достать кота. А мне смешно. Взрослый мужик с метлой в руках.

— Кис-кис-кис, — притворно ласково зовёт он его. — Иди сюда, зараза такая.

— Да не трогай ты его. Пусть сидит, — смеюсь я.

— В смысле «не трогай»? Он мой любимый салат сожрал.

— Ну не совсем сожрал. Выкинем эту часть. Другую он не трогал.

— То есть я за котом доедать должен? — возмущается Чернов.

— Ну достанешь ты его и? Что сделаешь?

— Выкину на хрен на улицу. Откуда пришёл, туда и уйдет.

— Э, нет. Не смей. Это мой Рус.

— Кто? — с возмущенным видом разворачивается ко мне Чернов. — Ты кота Русланом назвала?

— Не Русланом, а Русом. Вы чем-то похожи, — усмехаюсь я.

— Это я похож на эту рыжую морду? — идёт на меня Чернов.

— Не ты на него, а он на тебя, — показываю ему язык и отступаю назад.

— Так, значит? А ну-ка иди сюда! — срывается с места Чернов.

— А-а-а-а-а! — теперь удираю я. Далеко убежать не получается. Руслан хватает меня за футболку и дёргает на себя.

— Не смей меня трогать, иначе…

— Что иначе? — выгибает брови, не отпуская меня. — Буду сломанными пальцами выбитые зубы собирать?

— Аха-ха-ха, — закатываюсь от смеха, отбиваясь от его рук.