Право на сына

— Положительно, — пожимаю плечами, понимая, что из итальянской кухни я пробовала только пиццу и пасту, да и те заказаны в небольших забегаловках, отдаленных от реальности настоящих блюд.

На этом наш разговор прекращается, я отворачиваюсь и смотрю в окно, давая себе установки не сдаваться и как только представится возможность — поговорить со Стасом серьезно.

К ресторану мы подъезжаем довольно быстро. Автомобиль останавливается у яркой неоновой вывески с примитивным названием “Pasta”.

— Идем, — Стас обхватывает рукой мою талию и подталкивает ко входу.

Открывает дверь, пропуская меня вперед и заходя следом.

У входа нас встречает хостес, здоровается и предлагает забрать одежду. Не без волнения снимаю пальто, передаю его девушке и поворачиваюсь к Стасу. Стоит мне остаться в одном платье, как он, до этого осматривающий помещение, тут же обращает на меня внимание. Его взгляд сосредотачивается на обтягивающей ткани, проходится по изгибам фигуры, задерживается на декольте.

— Идемте, — девушка указывает нам путь.

Стас делает жест рукой, который говорит о том, что мне стоит идти первой.

Именно это я и делаю — следую за девушкой и чувствую, как мои оголенные лопатки жжет. Нет, это не воск попал на охлажденную кожу, это он смотрит мне в спину. Я ощущаю его взгляд, и мне становится не по себе, я даже пытаюсь спрятаться за установленными по залу ширмами, но у меня не получается, потому что Стас идет следом.

Подошедший официант раскладывает меню, стоит нам сесть за столик. Половину из названий я не знаю и ориентируюсь только на состав. В итоге заказываю пасту с грибами.

— Вино? — уточняет официант.

— Нет, спасибо, — отказываюсь.

— Принесите бокал красного полусладкого, — Стас утыкается в меню, говорит название, которое я не запоминаю и произносит еще несколько наименований блюд.

Уточнять, как он собирается вести автомобиль после выпитого вина, не решаюсь. Это его дело, я всегда могу вызвать такси. Успокаиваю себя этим и рассматриваю обстановку заведения. Здесь уютно и тепло, у потолка висят гирлянды, столики расставлены преимущественно у стены заведения. Всего несколько стоят в центре, да и те рассчитаны на компанию из нескольких человек.

Наш столик стоит в дальнем углу ресторана, вместо стульев здесь низкие диваны с подушками. Мне нравится такой интерьер, в нем я чувствую себя по-домашнему, хотя одеты мы со Стасом явно дороже большинства присутствующих.

— Ты выглядишь шикарно, — отвешивает комплимент, не переставая ощупывать меня взглядом.

— Спасибо.

Опускаю взгляд вниз и сосредотачиваюсь на узоре скатерти. Чувствую себя неудобно от его внимания, внутри тут же зарождается страх быть узнанной, но понимаю, что это невозможно.