Только ты

Я тебе не Его Святейшество Римский Папа, чтобы отпускать грехи!

Стас подходит к черному автомобилю марки «BMW», садится за руль и заводит мотор. Открывает двери, приглашая нас сесть в салон.

– Настя, – смотрит мне в глаза, – не упрямься. Будет лучше, если именно я отвезу Дашу домой. Через пять минут все будет только хуже. Не нужно ее никому видеть.

– Это ведь не твоя машина?

Да, аргумент откровенно слабый, но, собственно, больше сказать нечего. Подруга киснет на глазах.

– Машина друга, я сегодня на мотоцикле. Не думаю, что справлюсь с байком и с вами двумя.

Так поехали?

Поехали, черт бы тебя побрал, мой сводный брат. И меня заодно со всеми неудачными протестами!

Когда мы уже садимся в автомобиль, выезжаем на проспект, и Дашка, утирая платком нос, называет адрес, Стас вдруг спрашивает очень серьезно в тишине салона:

– Кузнецова, я только про оленя не понял, это ты к чему?

И мы, переглянувшись, начинаем хохотать, как две дуры.

Да, иногда лучше смех, пусть даже сквозь слезы, чем тихое, разъедающее душу отчаяние.

Мы отвозим Дашку домой, и Стас провожает ее к подъезду, терпеливо выслушивая от девушки в свой адрес заслуженные и не очень упреки.

Молча ведет автомобиль в Черехино, и когда я, оказавшись возле дома, вхожу в ворота и иду аллейкой к крыльцу, оставляет машину открытой и направляется следом. Очень быстро догоняет, чтобы остановить за руку.

– Настя, подожди.

– Стас, разве тебе не нужно в клуб?

– Нужно. Но не сейчас, не срочно. Мы должны поговорить.

Вокруг слишком тихо, родители спят, и мне приходится понизить голос.

– Я устала и не очень расположена говорить, извини.

– Хорошо, тогда завтра? Скажи, когда ты хочешь, и мы в любой момент вернемся к разговору.

К любой его точке.

– Стас…

– Пообещай, что вернемся! Настя, слышишь! – он крепко держит мои руки у локтей и смотрит в глаза. – Поверь, все не так, как ты думаешь…

В черной куртке плечи парня кажутся еще шире. Мягкий свет от луны и ночного фонаря заостряет правильные черты лица, делая Стаса только привлекательней. Не зря я когда-то сравнила его с героем романа Энн Райс. Став старше, он кажется еще опаснее. Во всяком случае, для моего сердца. Интересно, он когда-нибудь сможет принадлежать одной женщине? Обходиться без множества рук на своем теле?.

. Наверняка нет.

– Откуда ты знаешь, что именно я думаю?

– Я видел. Понял. Не важно. Настя!

Не знаю, откуда берутся силы, но ответить получается достаточно твердо, чтобы он меня услышал.

– Нет!

– Эльф, не надо…

Но я уже сняла с себя его руки и отвернулась.

– Когда-нибудь, Стас. Возможно, когда-нибудь. Но точно не сейчас и не завтра.

– Хорошо, как скажешь. Я буду ждать.

Я все еще не сплю, когда спустя час он возвращается. Один.