Заберу тебя, девочка

— Я готов, — забирается на стул и свешивает ножки.

— Молодец, — улыбаюсь и принимаюсь разливать суп по тарелкам.

У меня дрогнула рука, когда в дверь позвонили.

— Баба Дина? — вопросительно смотрит на меня сын.

Пожимаю плечами и поставив полную тарелку на стол иду в коридор, к входной двери.

Звонок повторяется. Я смотрю в глазок. Сердце снова пускается в пляс. Ладони сразу потеют. Собираюсь с силами. Не могу же я прятаться от него?

Открываю дверь."

"Стоит, спрятав руки в карманах брюк. Кажется он со вчерашнего вечера не переодевался. Взгляд больной. Ему плохо и от этого у меня сжимается сердце, болит.

— Впустишь? — его голос звучит тихо.

Отхожу в сторону, пропуская в квартиру и закрываю за ним дверь. Мы вдвоем оказываемся в маленьком тесном коридорчике. Мои легкие наполняются его запахом. Стоим и смотрим друг на друга. Только сейчас понимаю, как мне его не хватало. Но я справилась. Казалось тогда, что переболела. Только вот сейчас начинаю в этом сомневаться.

— Мамочка, — выбегает Мишка и замирает, разглядывая нас. — О, дядь Макал, — заулыбался.

Я вижу как Макару не нравится обращение сына. Но я не могу сейчас ничего сделать. Не могу. Как объяснить сыну, что перед ним отец?

— Привет, — натягивает улыбку мужчина.

— А мы обедать садимся, будешь с нами? — кажется мы оба удивлены приглашению сына. — Мама свалила мой любимый супчик.

— С удовольствием, — соглашается Мак. — Если мама разрешит, — и переводит вопрошающий взгляд на меня.

Он не настаивает, не заставляет. Он просит. Да что же ты со мной делаешь? Куда пропала моя броня за столько лет так кропотливо выстроенная?

— Да, конечно, — отвечаю и даже пытаюсь улыбнуться.

Прохожу мимо Макара в кухню. Достаю еще одну тарелку. Руки дрожат. Но я справляюсь и ставлю ее на стол.

— Луки мыть, — слышу как командует сын и провожает мужчину в ванную.

Я накрываю на стол. Сын с Маком входят в кухню и кажется без того небольшое пространство становится невыносимо тесным.

Приоткрываю форточку, чтобы дать доступ свежему воздуху. Мишка садиться на свое место, по центру. Мы с Макаром оказываемся друг напротив друга.

Едим в тишине. Мишка обычно не такой тихий. И его молчание кажется неестественным. Он стесняется.

— Мама вкусно готовит, — вдруг выдает сын.

— Согласен, суп очень вкусный, — отвечает Макар, зачерпывая бульон и переводит на меня свой смеющийся взгляд.

Я тоже помню как не могла приготовить кашу. Я все помню.

— А ты что любишь? — продолжает говорить Миша. — Я вот мясо люблю. Мама вкусные котлетки готовит. А еще мы с ней вместе печем пиццу. Ты к нам в гости будешь плиезжать? Ты должен обязательно поплобовать нашу пиццу, — затараторил мальчишка, а мне становится жутко не удобно.

— Я хотел бы попробовать все, что готовит твоя мама, — отвечает сыну, а смотрит на меня.