Эта больная любовь

— Я бы спросил тебя ещё раз, но я очень не люблю повторяться.

Её рот приоткрывается, а из груди вырывается хныканье. Она падает назад, садясь на пятки.

— Скажи мне, Брэнди, — говорю я, поворачивая ствол пистолета в её сторону и мягко прикладывая его ко лбу. Её грудь вздымается под белой, едва прикрывающей её рубашкой, которая завязана в узел под грудью. — Правда ли, что ты можешь глубоко заглотнуть практически всё, если будешь дышать через нос?

Я провожу краем пистолета по её носу, пока её глаза не отрываются от моих. Я добираюсь до её губ, и когда слезы падают из её глаз, её глубокий оскал пытается прожечь меня насквозь.

— Она сама нарвалась, — выплевывает она. — Из-за неё я обязательно проебу свои деньги.

Упоминание о Брайони заставляет мои ноздри раздуться. Я знал, что эта сука знает больше, чем говорит. Быть шлюхой влиятельного человека имеет свои преимущества. Шепот о бизнесе всегда проникает в эти места, а такие женщины, как она, любят хранить свои секреты.

Я хватаю её за волосы на макушке, пугая её.

— Открой, — требую я.

Её дрожащие губы раздвигаются, когда она берет в рот дуло моего пистолета. Я чувствую, как её зубы ударяются о край, и она что-то бормочет, прежде чем поперхнуться.

— Через нос, помнишь? Как ты и практиковала.

Она пытается что-то сказать, протестует, её глаза сужаются, глядя на меня. Бессловесная угроза.

— Извини, не слышу тебя, милая, — ласково говорю я, наклоняясь вперед и поглаживая её голову со стороны. — Твоя ложь и истории не смогут препятствовать этой пуле попасть в затылок.

Ещё больше слез заливают её лицо, её накладные ресницы истерично трепещут.

— Готова поговорить? — спрашиваю я, и она быстро кивает. — Хорошая девочка.

Я вынимаю пистолет из её рта, продолжая держать волосы на её голове, пока она кашляет.

— Что они заставляют тебя делать?

— Кто?

— Твои самые высокооплачиваемые клиенты? Как ты работаешь для них?

Её глаза мечутся по комнате, умоляя о помощи, как будто кто-то наблюдает за ней.

— Камеры выключены, дорогая.

Ее глаза расширяются.

— Это не…

— Мне, блядь, плевать, какой протокол в данный момент обеспечивает твою безопасность. Ты это понимаешь, да?

Она фыркает и смотрит на меня.

— Как ты выступаешь?

— Этот наряд. С коротким париком.

Интересно.

— И как им нравится?

— Это зависит…

— Просто, блядь, скажи мне! — я рычу, оттягивая её волосы назад, заставляя её посмотреть на меня.

Она щурит глаза.

— Сзади. В основном анал. Он называет меня Брэди. Всегда Брэди.

Господи Иисусе. Могут ли они быть более очевидными?

— Кто он?

Опустив взгляд, она раздумывает над ответом.

— Колдуэлл.

Она снова смотрит на меня, и в её взгляде нет ни капли вины.

Чертов епископ.

— В какое время он тебя навещает?

Она вздыхает.

— Всегда в 3:30.