Грей. Кристиан Грей о пятидесяти оттенках

Обещала не уходить! Я закрываю глаза, чтобы не видеть безжизненных и безжалостных взглядов с картин, и прислоняюсь лбом к стене. Ладно, пусть во сне обещала… а я, как дурак, поверил. В глубине души я всегда понимал, что не гожусь для нее, что она слишком хороша для меня. Все закономерно.

Почему же мне тогда так плохо? Отчего так больно?

Звякает поднявшийся лифт; я заставляю себя открыть глаза – и вдруг задыхаюсь. Она вернулась! Сижу без движения, жду… Распахиваются двери, входит Тейлор и замирает на месте.

Черт. Сколько я тут просидел?

– Мисс Стил дома, мистер Грей, – произносит он, как будто ежедневно разговаривает со мной, сидящим в прострации на полу.

– Как она? – спрашиваю я безучастно, хотя ужасно хочу знать.

– Расстроена, сэр, – отвечает Тейлор. Я киваю, давая понять, что он может уйти. Но он остается.

– Принести вам что-нибудь, сэр? – предлагает он, слишком уж сочувственно на мой вкус.

– Нет.

Уходи. Оставь меня.

– Сэр, – кивает Тейлор и уходит, а я так и сижу на полу.

Как бы мне ни хотелось провести весь день вот так, в отчаянии, – а нельзя. Я жду новостей от Уэлча, и еще нужно позвонить дебильному муженьку Лейлы.

И принять душ. Может, вода смоет муку."

"Я встаю, опираясь на огромный деревянный стол, бездумно глажу пальцами изящные узоры на его поверхности. Хорошо бы на этом столе трахнуть мисс Стил. Закрываю глаза, воображая, как она лежит тут в полный рост, запрокинув голову, распахнув губы от желания, и ее роскошные волосы свисают до самого пола. Разумеется, у меня встает.

Дерьмо.

В груди становится еще больнее.

Она ушла, Грей. Привыкай.

Я долгие годы учился самоконтролю и теперь заставляю себя подняться.

Душ обжигает, вода такая горячая, что еле можно терпеть – все как мне нравится. Я жмурюсь под льющимся потоком воды, силясь забыть, надеясь выжечь эту девушку из мыслей обжигающими струями, смыть ее запах с моего тела.

Ушла так ушла, обратной дороги нет.

Никогда.

С мрачной решимостью тру затылок.

Скатертью дорога.

И задыхаюсь от одной только мысли.

Какой уж там скатертью…

Запрокидываю голову под обжигающими струями. Совсем никакой не скатертью – мне будет ее не хватать. Прислоняюсь лбом к кафелю. Ведь еще вчера она стояла здесь со мной. Я разглядываю собственные пальцы, провожу по плиткам там, где вчера она опиралась о стену.

К черту.

Выключаю воду и выхожу из душевой кабинки. Заворачиваюсь по пояс в полотенце; и постепенно осознаю, как все будет дальше: каждый день – темно и пусто, ведь ее больше нет.

Не будет больше шутливых и остроумных писем. Ее комментариев. Ее любопытства.

Яркие голубые глаза больше не посмотрят на меня с еле сдерживаемым весельем… или с испугом… или с желанием.