Взаперти

Кто-то шатался там, в коридоре. Взяв пистолет и фонарик, я прислонился к двери. Да, я знал всех, кто остался в вагоне, и никто из пассажиров особо меня не пугал.

Приоткрыв дверь, я вгляделся в другой конец коридора. Через сумрак вагона проступал чей-то высокий силуэт.

Луч фонаря проскользнул по полу, задел стену и, наконец, дошёл до него…

Молодой человек современной наружности, в кедах, широких джинсах и рубашке навыпуск припал к двери последнего купе.

А ты кто такой, чёрт возьми, – смотрел я на него и не мог в это поверить. Его точно не было здесь, неужели…

– Вы из другого вагона? – крикнул я.

– Что? – посмотрел на меня пассажир, морщась от светящего в лицо фонаря. – Можете убрать фонарь?

По виду лет двадцать, по голосу столько же.

– Нет, не могу, – сказал я и, держа его на прицеле, вышел из своего купе.

Не упуская из вида парня, я попятился назад к дверям тамбура, открыл первую, придержал её ногой, всё ещё держа парня на мушке, дёрнул дверь в другой вагон – закрыто.

– Там закрыто, – крикнул он, – я уже проверял.

Человек дрожал и потирал ладони, пытаясь согреть их дыханием.

– Я хотел найти проводника, – говорил он как ни в чем не бывало.

– Откуда ты взялся, чёрт возьми?! – шёл я к нему.

– Зашел только что, на станции, – сказал парень и отстранился.

– На станции? Да неужели?!

– Ну да. – Он смотрел на меня недоумённо, как провинившийся ученик."

"– Поезд не останавливается вторые сутки! – крикнул я, медленно приближаясь. – Как ты мог зайти?

Фонарь освещал искорёженное тенью лицо. Он пятился от меня. На плече рюкзак, низкие широкие джинсы оголяли половину пуза, никакую кобуру на них не прицепишь.

– Что я вам сделал? – простонал парень. – Я сам только что пришёл!

– Откуда?

– Посадка была только что…

– Что ты мне голову морочишь! Какая посадка!

Ещё чуть-чуть, и я бы вышиб ему мозги. Мне казалось, у меня путался разум, мне казалось, я сходил с ума.

– Дёрни ту дверь! – приказал я ему. Парень попятился к двери. Еле нашёл дрожащими руками ручку, дёрнул.

– Тут закрыто. Проводника тоже нет? – спросил он.

– Что здесь происходит? – Из соседнего купе, протирая глаза, высунулся Полянский. – А это ещё кто? – посмотрел он на незнакомца.

– Говорит, только сел, – сказал я.

– Во сколько?

– Минут пять назад.

– Поезд останавливался? – посмотрел на меня доктор.

– Откуда мне знать, я только проснулся. И какое у тебя место?

– Семьдесят восемь, вот это купе. – Парень достал корешок от билета.

Его место было местом убитого пассажира. Получается…

– Где труп? – Мы с доктором кинулись в восьмое купе.

Труп мистера Бенсона исчез, как и все следы крови.

– Какой труп? – подошёл к нам незнакомец.

– Куда ты дел тело?! – накинулся на него Полянский. Никогда раньше я не видел его таким – вышедшим из себя.