Феромон

Она не может оторвать взгляда от Ив, уткнувшейся лбом в плечо Дэвида, и я утаскиваю её почти насильно.

- И всё же ты чудовище, - качает она головой всё ещё под впечатлением, пока я ловлю такси.

- Ты не представляешь себе, как я на самом деле хочу быть нормальным. Чтобы меня ценили за то, какой я есть, а не за то, что я есть. Не представляешь, какое проклятие жить без доверия и искренности. Когда все тебя хотят и никто не любит.

Машина останавливается до того, как она успевает ответить. Если она, конечно, собиралась отвечать. Но это уже неважно. Я, наконец, сказал то, что хотел до неё донести.

Только услышала ли она меня?

Но в такси мы, как всегда, оба молчим. И я знаю почему. Она, так же, как и я, не любит ничем делиться при посторонних, даже будь это всего лишь водитель.

- Просто ты сам никого не любишь, Эйв, - возвращает она мне смокинг, скидывая его с плеч на крыльце своего дома.

- Это не так, Ан, - я кладу руку на её талию, скольжу по спине, привлекая к себе. - Не так.

- И я, наверно, рада, что не чувствую твой феромон, - отстраняется она. - Потому что могу сказать тебе «нет».

- Я не принимаю твоё «нет», - уверенно прижимаю её к себе.

И положив руку на шею, впиваюсь в её губы дерзким, жадным, требовательным поцелуем.

«Ну давай же, гад! Работай! - умоляю я свой проклятый феромон. - Я знаю, что ты есть. В избытке. Так работай!»

Звонкая пощёчина служит мне убедительным ответом.

- Спокойной ночи, Эйвер Хант! - сверкают гневом глаза Анны, когда я её отпускаю.

- Ан, - боюсь подойти ближе, пока она открывает дверь. - Прости.

- Чёрт, - оборачивается она озабоченно. Я замираю с надеждой. Но она лишь расстроено вздыхает. - Я забыла в ресторане цветы."

"Я получил по морде, извинился, отступил.

Да что там, я душу вынул и выпотрошил к её ногам, а она сожалеет о каких-то занюханных цветах.

И захлопывает дверь у меня перед носом.

Да я счастливчик! Я не просто влюблён в единственную в мире женщину, не чувствующую мой феромон, кажется, я люблю бессердечную каменную статую.

54. Анна

Прижимаюсь затылком к закрытой двери.

Его лёгкие шаги по лестнице. Хлопок двери машины. Шуршание по асфальту шин отъезжающего такси.

Не знаю, что чувствую. Не понимаю, что со мной происходит. Я в полном раздрае.

Я его ненавижу. И я его люблю.

Я его не знаю. И я знаю его настолько, что вижу, как он потирает щёку, сидя на заднем сиденье.

Я зла на него. И зла на себя.

Я пытаюсь оставить его в прошлом. И надеюсь на будущее.

Но сегодня я уже ни в чём не смогу разобраться. Особенно в себе. Особенно стоя в душе, где стена ещё хранит отпечаток его спины. В душе, где по словам его учёного друга точно не было никакого феромона, смытого горячей водой. А притяжение было. Моё к нему. И его ко мне.

И, растянувшись на прохладных простынях, даже не хочу думать о том, что и так уже знаю: я не безразлична ему.