Моя чужая

Твои шаги звенят за мною, куда я ни войду, ты там, не ты ли легкою стопою за мною ходишь по ночам? Не ты ль проскальзываешь мимо, едва лишь в двери загляну, полувоздушна и незрима, подобна виденному сну? Я часто думаю, не ты ли среди погоста, за гумном, сидела, молча на могиле в платочке ситцевом своем?

— Хватит! — прозвучало мрачно сверху, и Захар прикрыл подрагивающие веки.

Вдруг, сама себя не помня от вдохновения, я положила ладонь на его часто вздымающуюся грудь и продолжила тихо читать прекрасное и свое любимое стихотворение Александра Блока:"

"— Я приближался — ты сидела, я подошел — ты отошла, спустилась к речке и запела… На голос твой колокола откликнулись вечерним звоном… И плакал я, и робко ждал… Но за вечерним перезвоном твой милый голос затихал… Еще мгновенье — нет ответа, платок мелькает за рекой… Но знаю горестно, что где-то еще увидимся с тобой.

Я позволила себе тут же отойти на несколько шагов, опуская руки вниз и сцепив их в замок. Неужели у меня получилось уйти от вопроса? И что это с ним? Подходил Захар более, чем уверенно, однако сейчас с ним творилось что-то непонятное. Он прожигал меня взглядом, словно давая время уйти, убежать и скрыться. Его руки сжали столешницу со всей силы, губы были тонко сжаты, а ресницы на веках едва заметно подрагивали…»

Здесь — мое все. В этих строчках, хранящихся в защищенном документе, были мои воспоминания. Книга… она и есть плод нашего воображения. Даже имена здесь были предусмотрительно заменены.

Когда-то я решила, что пройдет время, и я сотру все, что написала. Поначалу это было для меня просто развлечением, но вместо того, чтобы остановиться и все стереть, я продолжала усердно над ней трудиться, описывая каждую эмоцию, каждое чувство и каждое дуновение ветра в ту промозглую ночь…

Мои мысли прервал знакомый голос, и я вспомнила, что сегодня выходной, и я была не одна дома.

— Ты вновь задумалась настолько, что даже не слышишь меня, — раздалось позади, и это заставило меня обернуться.

Демьян, как и всегда, был красиво одет, уверен в себе и во всем черном. Цвет, который действительно подходил ему…. Сегодня была суббота, однако у него возникли непредвиденные обстоятельства на работе, а это значило, что еще какое-то время я смогу уделить своей книге.

— Если бы я не знал, что ты у меня начинающий автор, счел бы, что ты влюбилась в кого-то, — снисходительно произнес он и улыбнулся.

Демьян приблизился ко мне снова с целью заглянуть в экран и прочесть то, о чем я пишу, однако все это было пройденной схемой.

— Разве что в книгу, — прошептала я, тут же закрыв документ, — но тебе прочесть я не дам.

Демьян разочарованно выдохнул и принялся за галстук.