Тайная беременность. Девочка Громова

Зло закусывает губу, которая ещё десять минут назад терзала мои губы. Тут же выпускает её. Все мышцы на лице дёргаются в ярости, как и его пальцы, до побелевших костяшек сжимающие стакан с виски.

Ясно, отчего он пьёт…

– Потом бы сказала. Но раз ты сам узнал…

Подозреваю, о чём он думает.

– Аборта не будет, – чеканю.

Я решительна, как никогда.

– Яра, тебе двадцать, блять, – загорается, словно дорожка из бензина, в которую кинули горящую спичку. Вспыхивает в секунду. – Какой, нахуй, ребёнок?

– Обычный, – пожимаю плечами, полностью игнорируя его тон и слова. У меня такая же была реакция. Я не осуждаю. Он и так остро реагировал на эту тему. А теперь – тем более. Когда это уже случилось. – Не переживай. Я помню твои слова. Ребёнок тебе не нужен. Нарушит все твои планы. Поэтому решила, что справлюсь самостоятельно.

– Выросла, да? – скалится. Внутри что-то переворачивается. Где-то в душе я надеялась, что он отреагирует по-другому… Но нет… – Бизнес унаследовала. Решила, что вытянешь его сама? Ребёнок не игрушка, Яра. Ты хорошо подумала?

– Да, – отвечаю чётко. – Это уже мои проблемы. Не твои. Захочешь принять участие в его жизни – номер мой знаешь. Звони. Но он родится.

– Ты уходишь? – пока ещё терпеливо спрашивает. Но взгляд безумный. Впервые такой вижу у него.

– Да, – уверенно заявляю. – Не вижу смысла оставаться. Малыш тебе не нужен, а твои взгляды я не выдержу. Не хочу. Извини, я не считаю, что ты настолько жестокий, но в один день мне не хочется проснуться, тебя перемкнёт, и ты потащишь меня на аборт.

– Ты… – он едва не подрывается с дивана. Я вижу эту еле видимую трещину в стеклянном стакане…

– Этого не будет.

Подхожу к нему, беру свою сумку. Витамины оставляю – могу позволить себе купить ещё.

Отчего-то всё внутри тянется к нему. И я наклоняюсь. Всего на пару секунд. Вдыхаю терпкий аромат мужчины. Он пахнет безумно вкусно. Такой мужской, притягательный запах.

Пальцы сами смыкаются на его подбородке. Приподнимаю его, смотрю на губы. И подаюсь вперёд.

Плевать, как это выглядит.

Оставляю прощальный поцелуй. Короткий. Невинный. Но такой желаемый, такой необходимый, как глоток воздуха.

Быстро отпрянув, направляюсь на выход.

В том платье, которое он хотел снять ещё десять минут назад. Впиваюсь ногтями в ладони, поджимаю губы и пытаюсь сдержать рвущиеся наружу слёзы.

Это ожидаемо.

Но отчего-то всё равно обидно.

Эмин не сказал мне, что он рад. Что мы справимся. Что будем лучшими родителями.

Нет…

Он не просит меня остаться. Молча провожает. Между лопаток неистово горит.

Хочу обернуться.

Спросить.

Уверен ли он?

Но не решаюсь.

Обуваюсь, накидываю куртку. Оставляю ключи от подаренной машины на тумбочке. Не смогу в ней ездить, зная, что он купил. Всё о нём напоминать будет.