Заноза для мажора
Знакомьтесь, Денис Волков — наша местная «звезда». Все как в сопливых американских комедиях: мажоришка, плохиш, капитан футбольной команды и самый популярный парень в универе. И так же как и в тупых комедиях его мозгов хватило… поспорить на меня. Тем ироничней, ведь я… тоже на него поспорила. Хочет поиграть? Ну значит, поиграем. Держись, Волков. Ведь ты даже не представляешь, что тебя ждет…
Наша недотрога, — с фривольным хихиканьем один из них подлезает сбоку, чтобы приобнять, на что идущий сзади Денис молча впечатывает его спиной в дверцу шкафчика. Ну чисто рыцарь, куда б деваться. Надо бы поблагодарить, но мне некогда. Застываю напротив Жукова, требовательно протягивая руку ладонью вверх.
— Эм… — озадачивается тот, неуверенно пожимая ее. Не забывая при этом придерживать незастегнутые штаны. А они вообще застегнутся? Ему бы мальца похудеть, а то пивные бока начинают проглядывать. — И тебе привет.
— Привет оставь себе, — подгоняю его нетерпеливым жестом.
— Какие ключи?
— От тачки Волкова. Вернее, теперь уже моей тачки.
Сколько непонимания.
— Твоей?
— А чьей еще? Спорили на меня. Имели меня. Думали, получится так просто поюзать, еще и в плюсе остаться? Увы мальчики, пришло время платить неустойку.
Жуков озадаченно чешет репу, взлохмачивая влажные курчавые волосы.
— Я не догоняю, че происходит-то? — переводит он вопросительный взгляд на друга. — Кого имели? Она ж вроде не дала.
— Ты в этом так уверен? — отвечаю, опережая Волкова, пока тот не испортил мне все представление.
— Ну это же… Дэн сказал.
— А ты меньше его слушай. Ключи гони, говорю.
— Я не понял: так у вас было или нет?
Господи, что ж он такой тугодумный?
— Было, родной, было. И влажные поцелуи, и совместное принятие ванны, и страстные охи, — ну а что? Я ведь не вру. Это точно было. — Если не веришь, поинтересуйся у товарища, где у меня тату, — не верит. Клянусь, слышу как заскрипели запустившиеся мозговые процессы в его, на самом деле, весьма скудном умишке. — Тебе письменные доказательства нужны? Видеоматериалы? Может, прямой эфир? — начинаю злиться.
— Э, не надо! Верю, верю, — торопливо тормозят меня на середине процесса снятия свитера. Удовлетворенно возвращаю все на место, поправляя попутно и чуть задравшуюся футболку.
— Вот так бы сразу. Благодарю, — с довольным видом принимаю протянутый ключик. Все, больше задерживаться здесь не стоит. Глаза и так слезятся от рези. — Всего хорошего, мальчики. Отдыхайте, — расталкиваю скучковавшихся любопытных парней, загородивших выход, и сбегаю на условно свежий воздух. У-у-у! Вот это убойные ароматики.
— Волкова, ты чего творишь?
Догоняет. Кто бы сомневался. Оборачиваюсь на пятках к Денису.
— А в чем, собственно, проблема?
— Проблема? Ты моя проблема. Ты что устроила?
— Что значит, что? Свое отжала, — многозначительно звеню брелком. — Учти, все будущие штрафы повиснут на тебе. Не переживай, покатаюсь немного и верну. Будем считать это моральной компенсацией за то, что ты меня продинамил.
















