Заноза для мажора

Может, влюбился».

Д: «Да щас».

Д: «Хотя…»

Д: «Тогда бы Крис выиграла сразу два пари, она ж нам и так его торчит!»

Н: «Не гони. Мы жестких сроков не ставили».

Д: «В смысле, не ставили? До Нового Года. Оплаченные путевки в Турцию на зимние праздники, забыла?»

Вот говорливые мещаночки. И охота клацать по клавиатуре, могли бы у себя там спокойно перешептываться. Все равно я, как участник беседы, им явно без надобности, вдвоем прекрасно справляются.

Что могу сказать по поводу новости — удивлена. Денис на официальном уровне признал свое поражение, это сильно.

Не то, чтобы меня сей факт не радовал, но… ощущения победы, ясное дело, нет. Скорее чувство будто бросили подачку: «на, мол, смотри какой я щедрый. Умойся в слезах счастья, детка, и не забывай впредь восславлять мое имя». Нет уж, дудки. Лучше признать поражение, чем ходить в должниках.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Именно поэтому, едва дождавшись обеденного перерыва, отправляюсь искать Волкова. Ну как искать… Заранее мониторю его расписание и прямой наводкой топаю в расположенный на территории учебного заведения спорткомплекс, в крытый спортивный зал с масштабами полноценного футбольного поля.

Застаю местных светил спорта в совсем немужественной ипостаси. Часть команды в принципе отсутствует, вторая же занимается всем, чем угодно, только не делом. Денис обнаруживается вообще на полу. Лежит на спине и от скуки играется мячом. Подбрасывает — ловит, подбрасывает — ловит. Замечает меня, пропускает и зарабатывает вернувшимся снарядом по лбу.

— Вот уж не чаял, — потирая ушибленное место, удивленно вскакивает он на ноги.

— Где твой дружок? — сразу перехожу к делу. Булки мять будем потом. Фигурально выражаясь.

— Всегда со мной. А что, уже соскучилась?

Без скабрезных шуточек и жизнь не мила, да?

— Волков, где Жук?"

"— В раздевалке, наверное… Эй, далеко собралась? — окликают меня, но на разъяснения время не трачу. Тем более что Денис, как и следовало ожидать, спешит следом. Пускай спешит. О том, где искать святая святых мужскую обитель догадываюсь смутно, приходится полагаться на чуйку. Нет, на запах. Ого. Вот это ноздри прошибает убойный замес коктейля Молотова: духоты, пота, забойных дезодорантов и грязных кроссовок.

Как и предполагается, мое появление не остается незамеченным. Сложно не обратить внимание на девицу, выросшую на пороге и лицезреющую полуголых парней. Кто-то даже трусы не успел надеть после душа. Да и прикрываться не торопятся. Ловеласы же у нас не стесняются. Они, как и подобает забывшим эволюционировать аборигенам, провожают меня улюлюканьем и присвистыванием. Детский сад.

— Гляньте-ка, кто пришел.