140 ударов в минуту

— Да чёрт! — расстроившись, сажусь на свободную табуретку. — Что за день такой дурацкий? — смотрю на девчонок.

— Не грусти, — улыбается Ксюша. — Сейчас всё переделаем.

— Я сама хотела, — в носу неожиданно начинает щипать. — Чувствую себя разбитой и никчёмной.

— А мне кажется, дело совсем не в супе, — Варя подходит и тепло меня обнимает. — Ты переживаешь, что он ушёл?

— Нет! Мне обидно, что я не могу сварить какой-то дурацкий суп. Что со мной не так? — грустно смотрю на подругу.

— Всё с тобой так, — смеётся она. — Ты раньше никогда не готовила. Чтобы было понятнее, ты на скрипке сколько играть училась, прежде чем вышла на тот уровень, на котором сейчас находишься?

— С детства, — смахиваю непрошенные слёзы.

— Ну вот. Дай сейчас скрипку Саркису. Он вряд ли догадается, какой стороной её правильно держать. Зато наверняка суп может сварить, потому что готовит он явно не первый год, Стеф. У тебя раньше необходимости в этом не было. Не грусти. Научишься. А сейчас мы с Ксюхой тебе поможем. Но мне всё же кажется, ты расстроилась не из-за супа.

Не ответив ей, иду умываться. Забираю суп с плиты. Выливаю подгоревшее варево в унитаз. Ксюша забирает у меня кастрюлю и сама её отмывает, пока мы с Варей ещё раз просматриваем видео с рецептом и начинаем чистить овощи.

Включаем музыку погромче. Смеёмся, обсуждаем дальнейшие планы на день. Новая порция супа начинает приобретать нужный вид и консистенцию. Это совсем не моя заслуга, но Варя права. А если Кису не понравится, пусть попробует взять и сразу сыграть на скрипке хотя бы самую простую мелодию.

Испытание кухней завершается. И бельё как раз постиралось. Развешиваю его на балконе. Собираюсь на прогулку. Мы с девочками решили поднимать мне настроение лёгким шоппингом. Тем более муж дал задание — купить себе новый купальник.

На вешалке для одежды обнаруживаю связку ключей. Забираю их в любимый рюкзачок. Застёгиваю ремешки на босоножках и ещё раз кручусь возле зеркала. Сегодня я выбрала свободное кремовое платье длиной чуть выше колена. Спина открыта до талии. От единственной застёжки на шее между лопаток ложатся шёлковые ленточки в тон ткани. Нежно, красиво и одетая, чтобы некоторые не выносили мозг.

Внизу нас уже ждёт такси.

Веселясь под летние музыкальные хиты, быстро мчим к одному из самых любимых торговых центров. Долго бродим по магазинам в поисках того самого купальника. Мне ничего не нравится. У меня внутри горит протест. Хочется сделать всё наоборот.

Что Саркис мне там говорил? Чтобы ткани было побольше? Ему то что? Вот с кем проводит ночи, теми пусть и командует. Но совесть тут же подсказывает, что деньги-то на купальник его. И достались они ему совсем не просто.

На свои куплю. Траты по моей карте муж всё равно не видит.