Сбежать от Питбуля и Булочки

Неожиданно сталкиваюсь с пожилой женщиной.

— Я пойду, Богдан…

Удивлённо оглядывает меня с ног до головы.

— Здравствуйте, — смущаюсь я.

В порванных колготках очень неловко.

— Здравствуйте!

— Спасибо, тёть Кать, — выходит к нам Касьянов. — Идите, конечно.

— Там, Арина рожки велела отварить, в кастрюле… — не отводя от меня глаз, отчитывается она ему.

Питбуль стреляет мне взглядом на кухню. Юркнув в арку, присаживаюсь за стол.

Чисто… Кухня большая! Низ двери холодильника густо усыпан магнитиками.

На столе — вазочка с карамельками «Клубника со сливками». Мои любимые. Вторая вазочка — с пряниками. В розетке — сгущённое молоко. Ещё пара каких-то баночек.

Есть хочется до тошноты и головокружения. Но взять не могу. Мне же не предлагали.

Смотрю в окно, как Касьянов провожает эту тётю Катю до ворот. Собаки как свита идут позади.

Богдан, значит. Имя-то какое хорошее. Чего ж такой он грубый, а?

Возвращается…

Сердце моё начинается ускоренно биться. Ну при дочке же не будет он ничего плохого делать, правда? Сказал — поешь, согреешься…

Лобов тоже много чего говорил. В итоге и жены не постеснялся!

Входная дверь хлопает.

— Мама? — неожиданно раздаётся за спиной.

Вздрогнув, разворачиваюсь.

Булочка в нарядном синем платье и босиком. На шее — много бусиков. На взлохмаченных волосах несколько заколочек.

Растерянно стою и тереблю пальцами свои сандаловые бусы.

Что мне говорить?! Разве я могу сказать, что я мама?? Так нельзя, ведь. Что с ней завтра будет, когда Питбуль меня увезёт? Я бы с ума сошла от горя.

— Ариш, — присаживается рядом с Булочкой Касьянов.

— Дело в том, что все Снегурочки очень похожи. И, возможно, это даже не наша мама.

Восторженный доверчивый взгляд Булочки становится деловитым и хмурым.

— Надо пловелить, — оглядывает меня она с сомнением.

— Боюсь, что способа проверить нет, — разводит он руками.

Пытается взять её на руки, но решительно оттолкнув, Ариша проходит к кухонному столу. Подтягивает туда стул.

С грохотом снимает с кастрюли крышку. Насыпает ложкой макароны в чашку.

— Что мне говорить? — беззвучно шепчу я.

Питбуль озадаченно пожимает плечами.

Ариша несёт мне чашку с макаронами. Водружает на стол. Густо поливает их сгущёнкой, потом жидким шоколадом для мороженного. Пачкается. Причмокивая, облизывает пальчики. Несёт вилку.

— Ешь, — внимательно смотрит на меня во всё глаза.

Питбуль за её спиной страдальчески смотрит ""в небо"".

Непонятный месседж! Мне есть или не есть?

— Ешь! — всовывает мне в руку вилку Булочка.

С опаской поглядывая на Касьянова, я погуще измазываю макаронину в ""заливке"" и отправляю в рот.

— Ммм… — мычу от удовольствия.

— Вкусно? — пытливо.

— Вкусно! — улыбаясь киваю я, съедая ещё одну макаронину.

— Наша! — победоносно констатирует Булочка.