Дети белой богини

Красивые, модно одетые девушки, вероятно, спали после бурной ночи, в стоящих без работы такси дремали води­тели. Днем их услугами пользовались редко."

"Сойдя с автобуса, парень свернул в сторону рынка. Поблизости от Пятачка круглые сутки шла торговля, только с наступлением темноты с при­лавков исчезали вещи, появлялось спиртное.

Завьялов, не спускал глаз с серой куртки.

Парень подошел к одному из прилавков и нео­жиданно нырнул под него. Завьялов приблизил­ся, и увидел его рядом с полной женщиной, на вид лет пятидесяти.

- Что желаете? - тут же спросила она, глядя с надеждой - неужели покупатель?

Лицо женщины показалось знакомым.

- Нет, ничего, - пробормотал Александр и сде­лал шаг назад.

У соседнего лотка купил пачку сигарет.

- Сашка, ты? - спросила продавщица, кивая. -Э-э-э...

- Да мы в одном классе учились! И в детский садик вместе ходили! Эх ты! Я Ольга Соловьева, помнишь?

- Оля? - Он растерялся.

За двадцать лет хрупкая блондинка преврати­лась в дородную тетю с выбеленными перекисью волосами. А сам-то он разве не изменился? Со­всем седой. Приглядевшись, узнал: точно, она. Оля Соловьева. И удивленно спросил:

- Как? И ты здесь? На рынке?

- Да все мы теперь здесь, - вздохнула женщи­на. - Куда ж деваться?

- Постой... Ты вроде бы уезжала?

- С мужем. Он военный. - (Пауза, глубокий вздох). -Вернулись. Он уволился со службы. Вот, квартиру купили на воинский сертификат. - (Па­уза, вздох). - А работы нет. Торгуем помаленьку.

- И как торговля?

- Как у всех. Не идут дела. — (Пауза, вздох). — Денег у народа нет. Крутимся, как можем, едва концы с концами сводим. Но ничего! Не поми­рать же?

И Ольга, тряхнув головой, лихо рассмеялась. На передних зубах блеснули металлические ко­ронки.

- Послушай. - Он оглянулся, - вон там жен­щина. Рядом с ней парень в серой куртке. Мне ее лицо показалось знакомым. Может, тоже наша одноклассница?

- Да что ты! Ей пятьдесят с гаком! Это наша бывшая воспитательница, разве не узнал? Она тогда молоденькая-молоденькая была. После тех­никума. В старшей группе работала. Ну? Вспом­нил?

- Ирина...

- Михайловна.

- Да. Ирина Михайловна. А рядом кто?

- Ее сын. Младший. Старшему-то лет трид­цать. Уехал в Москву. Говорят, хорошо устроил­ся. А младший областной университет недавно окончил. Юрфак.

- Юрфак? Постой... Я ведь тоже там когда-то учился!

- С красным дипломом окончил. А школу — с золотой медалью. Все говорили не поступит. Деньги, мол, большие нужны. А он взял, да и по­ступил. Сам. Голова! А теперь вот рядом с мате­рью на рынке стоит.

- Почему?

- А куда?

- Ну как же. Юрист, с красным дипломом.

- Эх, Сашка! Ничуть ты не изменился! Все такой же идеалист! Я ему про жизнь, а он мне про диплом. Сам-то как?

- Потихоньку.

- Слышала, ранили тебя. - Пристально гля­нула на него бывшая одноклассница.

-  Было... Так, значит, Ирина Михайловна. А сына зовут...

- Павел.