Я тебя не знаю

Я первое письмо проигнорировал, а вот во втором оказалась фотография. Да, плохого качества, но на ней было прекрасно видно, как мы с Вовкой деремся у парапета. Конечно, это ничего не доказывало. Я лишь посмеялся над ублюдком и послал его на хрен. Но я напрасно решил, что он хочет денег за эту фотографию — он требовал иного. Он хотел, чтобы я пошел в полицию и признался в убийстве Вовки. Сам лично пришел с повинной. Ты понимаешь, что это означало для нас? Я бы сел лет на пятнадцать, и ваша жизнь изменилась бы очень сильно. Тогда я еще боялся сесть.

Теперь я смотрела на Кирилла расширенными глазами, все сильнее кутаясь в куртку и чувствуя, как снова покрываюсь мурашками.

Все это время он молчал? Полгода молчал. Ему угрожали, а я даже не знала.

— Понятно, что я и не думал идти в полицию… тогда он начал слать мне ваши фото. Вас всех по очереди. Фото, которые можно было сделать, если только близко подобраться. Он угрожал, что убьет… Черт! Я искал его! Я весь город долбаный перевернул, я людей нанимал. И ни хрена! Ни хрена, понимаешь? Ни одной зацепки.

Вскочил с лавки и зарылся пальцами в волосы.

— А он шлет, сука, и шлет. Фото девочек, твои. Я по ночам спать перестал, запирался и пил.

Он говорит, а я вижу… я его вижу там, в нашем прошлом, как сразу после работы идет в свой кабинет и закрывается там, кричит, что не голоден, и у него новые проекты и важные звонки. А я? А я в этот момент просто лежу в нашей постели и смотрю в потолок, потому что, вроде как, и обидно, а с другой стороны — не первый год вместе, и думаешь — ничего, пройдет. Зачем в душу лезть. Может, и правда, занят. Ночью слышу, как рядом ложится, отвернувшись спиной… а иногда набрасывается и, не целуя, берет быстро, остервенело, а потом спать ложится.

Мне это казалось нормальным. Да. Нормальным. Поживите с человеком с мое, и вы поймете, что уже многое кажется нормальным. А не должно! Не должно вот так быть в порядке вещей! Если бы я тогда пошла к нему, если бы спрашивала, что с ним… может, все сложилось бы иначе. Может, рассказал бы мне… Я даже видела себя. Как открываю дверь его кабинета, как обнимаю и прижимаю его голову к своей груди, как спрашиваю, что с ним, как глажу его по щекам, а он растерянно смотрит на меня, а потом рывком обнимает. Как когда-то, когда мирились после ссор. И там, в моих картинках выдуманных, он мне все это говорит. Там, а не сейчас.

— И думал… Черт, я думал, кто это может быть. Опять на Мишку. Нашел его адрес, поехал туда… А он погиб, оказывается. Машина сбила. Через несколько дней я снова письмо получил, что друга моего справедливая кара настигла, потому что он не дал показания против меня. Не сказал, что это я столкнул Вовку. И я вспомнил о брате Жуликова. Начал искать.