\

Тоня, Андрей и дед, который пытался выковырять челюсть, просто с недоумением. Время точно не для гостей. Тем более вообще никого не ждём. Мы с Соколовым — настороженно.

Глава 12. Стасик.

— Здравствуйте. Мне нужен Георгий Аристархович Милославский. Он ведь тут проживает?

Милая девушка улыбалась нам всем, стоя на пороге квартиры. Симпатичная особа. Приятная. Этакая комсомолка. Легкое платье в цветочек, туфли на низком каблуке. аккуратно заплетенные в косу волосы. Косметики — ноль.

Конечно, в большей мере, ее улыбка предназначалась смазливой роже мажора. Но нам тоже немного перепало.

Нам, это — мне, смешному деду и еще одному парню.

Андрюха. Так, вроде, его назвала Антонина, которая, засучив рукава, принялась разгребать последствия помощи домочадцев. Мы втроем выглядывали из кухни, пытаясь рассмотреть незнакомку из-за Жорика, который загораживал обзор. Дверь открыл он. Честно говоря, изначально я ожидал какого-нибудь соседа снизу, у которого, например, из раковины полезли остатки теста, так упорно и тщательно смываемого совсем недавно Матвеем Егорычем в кухонный слив. Поэтому и отправили вперед мажора. Типа, раз он хозяин квартиры, то ему отдуваться.

Увидеть симпатичную незнакомку как-то не ожидали. Тем более, которая так конкретно обозначит цель появления.

— Я — Милославский. Георгий Аристархович.

— Отлично. А я — Рита. Из библиотеки. Помните меня?

Жорик неуверенно кивнул. Видимо, ни хрена он не помнил, и Риту эту видел впервые. Именно он. А не настоящий Милославский.

— Вы брали у нас книги. А потом вернули. Но среди библиотечных экземпляров затесался вот, ""Граф Монте-Кристо"". Это не наша книга. Скорее всего, Вы перепутали и сдали ее вместе с остальными.

Я просто разбирала оставленную Вами стопку и наткнулась на нее. Сразу поняла, Ваша.

Девушка снова мило улыбнулась, а потом протянула Жорику упомянутую книгу. Тот взял ее, хотя, очевидно, выглядело это несколько странно. Как бы он сдал ненужный экземпляр? Они же должны проверять, по идее. Я лично в библиотеке последний раз был в школе. Точно помню, как суровая тетка в очках каждую книжку изучала похлеще, чем наркобарон качество товара. Вертела, смотрела, нюхала, ковыряла пальцем, все страницы рассмотрела на предмет неаккуратного чтения. А тут вдруг, не заметили, как посторонняя литература среди библиотечной оказалась.

Реально странно.

— Может, Вы что-то путаете? — Мажор растерянно вертел книгу в руках. — Граф Монте-Кристо…

— Нет. Не путаем. — Девушка протянула руку и постучала пальцем по обложке. — Там на сто восьмой странице карандашом делались пометки. Вы их делали. В общем, из-за этого я и пришла. Отдать Вам чудное произведение Александра Дюма. Помните, в прошлый раз, когда обсуждали с Вами любимые книги, Вы сказали, будто обожаете этого писателя. Ну....