Мажор для профессора

Месяц поисков и выяснении, куда он делся. И меня наполняют смешанные чувства: хочется разбить ему нос и в то же время обнять так, чтобы кости захрустели.

Застываю в метре от него и не нахожу, что сказать, он и сам не особо разговорчив. Смотрим друг другу в глаза и молчим, пока он всё же не решается заговорить.

— Привет, — знакомый голос разливается теплом по венам.

— Угу, — всё, что получается выдавить из себя.

— Как ты? — спрашивает и осматривает меня с головы до ног.

Хреново, и всё из-за тебя! Ворвался в мою жизни, устроил там переполох и свалил хуй знает куда, — хочется крикнуть ему в лицо, но вслух говорю другое:

— Всё отлично, — фальшиво улыбаюсь, замечая, как ему мой ответ не очень-то и понравился.

— Отлично, значит, — опускает голову, и я рассматриваю его: исхудал, но форму не потерял, волосы длиннее и светлее, будто обожжены солнцем, кожа загорелая. Грелся на берегу моря, пока я тут мучился мыслями о нём?!

— А как должно быть? — задаю я вопрос, уже сжимая кулаки.

— Серёж, послушай. — Он делает шаг ко мне, но я резко подаюсь назад.

— Что за фамильярность? Когда это мы на «ты» успели перейти?! — кричу, даже не понимая этого.

— Я могу объясни…

— С чего ты решил, что меня что-то интересует? Я о чём-то спрашивал? — усмехаюсь я.

Стоит весь такой важный, думает, я буду ждать, пока он лапшу мне на уши будет вешать? На хрен мне его объяснения? Когда свалил, не посчитал нужным что-то объяснять, или мог бы позвонить за эти грёбанные три месяца… Было бы желание. Звонка не было, значит, и желание тоже. С чего я должен его слушать?!

— Ты же подошёл, и я подумал…

— Не о том подумал, Загорский, — говорю я и, развернувшись к нему спиной, возвращаюсь к Стасу с Тёмой.

День испорчен. Должно быть не так, всё должно быть не так. Три месяца. Три. Месяца. А у меня ничего не прошло, хотя я думал, что остыл, что переболел. Но нет. Одна встреча, один взгляд, и будто ничего не было. Руки ломит от того, насколько хочется дотронуться до него. Ноги нервно дёргаются, а в голове мигает лампа с надписью «идиот».

Сижу на плетённом кресле, в ушах шум, что закрывает звуки выстрелов вокруг. Голоса моих друзей идут фоном, просто звуки, не разбираю ни одного слово. Опрокидываю в себя стакан за стаканом, пока всё не мутнеет, превращается в пятно. Всё проходит мимо меня.

В голове молотком бьёт «повёл себя как истеричка», снова и снова сводя меня с ума и заставляя скрипеть зубами. Возможно, да, повёл себя не по-мужски, но что чувствовал, то и сказал. На хрен его… Хм, и в который раз я это себе говорю?! Засел плотно, засранец, палками не выгонишь.

Дорога до базы была как в тумане, от предложения Стаса поужинать я отказался, пошёл прямиком в номер, где выпил пару бутылок из мини-бара. Алкоголиком можно стать такими темпами.