Мажор для профессора

— Чья это квартира? — спрашиваю я, когда мы поднимаемся на пятый этаж старого дома.

— Черняева помнишь?

Киваю.

— Это его мужа.

Невольно вспоминаю эту парочку, и сердце обливается кровью.

Мы и не успели ничего спланировать, были настолько поглощены друг другом, что наслаждались моментом. И это, наверное, было ошибкой. Не надо было втягивать его в моё дерьмо, сбросить на него свои проблемы. Чем я только думал?!

Надо было самому разбираться, сестру отправить куда-то, подальше от мрази, что называется нашим отцом. Так нет, у меня язык зачесался, можно было догадаться, что Серёжа поиграет в героя, с его-то прошлым.

— Ты как? — голос Кирилла в который раз за этот день не даёт мне убиться собственными мыслями.

— Нормально, — отмахиваюсь я и заваливаюсь на диван.

— Может, выпить? Легче станет, — предлагает, кивая на бутылку виски в руке.

— Нет, и тебе не советую. Завтра нужно быть с ясной головой, — говорю ему, засовывая поглубже желания надраться в хлам. Забыться. А лучше не проснуться вообще.

— Да, ты прав, — соглашается и падает в кресло напротив меня. — Какой план? — Он ставит бутылку на столик по середине и смотрит на меня в ожидание ответа.

— Шантаж. Шестьдесят процентов акций на моё имя, двадцать у него, остальные двадцать у какого-то идиота, с кем должен был встретиться Серёжа. Предполагаю, что именно он и сдал его, — а в голове картинки одна за другой, как я убиваю эту тварь.

— А как… Как всё произошло? — задаёт он вопрос, после того, как я просветил его в план действий на завтра.

Свежие воспоминания слишком ясными кадрами перед глазами.

— Не спрашивай.

Он понимающее кивает и откидывает голову назад.

Поспать не удалось ни одному из нас, всю ночь смотрели в потолок, думая каждый о своём, иногда выходили курить, но и это было как ножом по сердцу. Серёжа не любил, когда я курил, но его нет. Больше нет.

«Может, не стоит его хоронить, не зная наверняка?!» — проскользнула мысль.

Может.

К сожалению, я реалист и видел ту пропасть, реку и пулю, что пронзила его грудь.

В пять утра, пока Кирилл нашёл на кухне кофе и взялся сварить нам, чтобы хоть как-то прийти в себя, я вышел на балкон и набрал номер человека, к которому я думал, что никогда не обращусь, но номер не удалил. Судьба сука!

— Тихонов, — раздаётся по ту сторону трубки.

— Здравствуйте, — хриплым голосом начинаю я. — Это Загорский, вы ко мне прих…

— Созрели? — перебивает он меня с усмешкой.

— Можно и так сказать, — в другой ситуации я бы послал его на хрен. — Можем встретиться? — спрашиваю, прикуривая очередную сигарету.

— Где и когда? — тут же спрашивает он.

Говорю ему место, и мы прощаемся.

Кофе не допил. Застревает в горле. Не могу наслаждаться бодрящим напитком, зная, что Серёжа… Блять! Свихнусь ещё до того, как сестру спасём.